a subjective summation of a discomforting stream-of-consciousness [+]

Temperament likely dictates your reaction to dream stories. Someone with a rich and rewarding dream life may find them fascinating and meaningful —people with silly or strange dreams may find little purchase. The dreams in fiction so rarely resemble any dreams I have personally experienced that at times the device seems little more than a second-hand trope. I haven’t remembered but a handful of dreams the last few years, since I switched medication and learned to sleep better as a result. I know the dreams are there, because that’s how the brain works, but I don’t regret their absence from my waking recollection. Always seemed quite a lot of Freudian bother! It is my strong suspicion that Léo Quievreux may in fact share my suspicions regarding most dream stories. Quievreux’s The Immersion Project, which appears courtesy of Floating World Comics in a new translation from the French by Francois Vigneault, approaches the subject of dreams with the same morbid and melancholy demeanor that Charles Burns approaches being a teenager: maybe someone, somewhere might have had a pleasant dream, but you won’t find any such report in these pages. On the contrary the book seems a catalog of horror, ruined black & white landscapes sparsely populated by monsters and madmen, but mostly just populated by an empty numbing terror. That it is sometimes difficult to tell who is dreaming and who is awake only adds to the unshakeable paranoia. The plot, such as it is, revolves around the invention of a machine to aid in the retrieval of human memory through dreams. In practice what that means is that the EP-1 —or, Elephant Program One— has immediate consequences far beyond merely enhancing normal memories. The briefcase-sized device enables a more active kind of lucid dreaming, and what’s more, allows multiple parties to coexist within the same dreamscape. If that sounds on paper a little like Inception, in practice the book bears almost no resemblance, focusing with precision on the world of nightmares and the fetid horrors of the human subconscious. Rather than performing any kind of merry heist, the intelligence agents who find themselves sucked into dreams struggle to maintain any connection to the waking world, often becoming lost in blasted landscapes populated by empty phantoms. The characters are intentionally little more than ciphers, an effect only made more pronounced by the story’s implication that it is just that same quality of featurelessness that enables them to survive transit through dreams. The waking world for these secret agents does not appear significantly less nightmarish than the nightmares revealed by the EP-1. No attention whatsoever is giving to tracing the context in which these secret agents struggle —whatever the ultimate purpose or strategic significance of such a device might be, for all intents and purposes the struggle for the machine exists almost for its own sake. In this world the only apparently functioning branch of any government appears to be the secret agencies who wage infinite war against one another for incremental tactical advantage. The countryside has been devastated and hollowed out, presumably by generations of conflict and malign neglect. Not too far from reality in certain parts of the former Eastern Bloc. The line between reality and dream is a fragile one within the book, and Quievreux seems to take delight in wrong-footing the reader in these regards. Sometimes the blurring of lines can be effective, at other times confusing —but in this instance I am disinclined to penalize the book for being confusing when that is so clearly a desired effect. It is a book that perhaps cannot be understood until it has been reread. Then, perhaps, it may be easier to simply allow the book to take effect, secure in the knowledge that, like any good dream, any actual literal interpretation will be only that —a subjective summation of a discomforting stream-of-consciousness. The Immersion Project is at its best when it sets aside the circuitous babble of secret agents talking like middle managers (itself a nightmarish and totalitarian effect) and gets down to the business of illustrating bad dreams. Pages pass filled with random shapes and abstract designs, set in consecutive order like a pile of random snapshots scattered across the floor and reassembled into random order. Strange monsters made of shadow stalk and loom, rising from the loam of half-forgotten memory to harass the unwary. Although the aforementioned Burns is the most pressing touchstone —the tiny scarred mouths screaming at unknowable horror are kind of a giveaway, there— I was also reminded of another nightmare narrative, Jeff Nicholson’s seminal Through the Habitrails. That book got at something similar in terms of illustrating the ability of the human subconscious to foster the most imaginative cruelties for ourselves. Whether or not you find the book to your liking will depend ultimately on how much patience you are willing to extend to a book that declares at the outset that the only sense it ultimately makes will be, like any good dream, only the product of your projection. [-]

Léo Quiévreux déploie toute sa science des enchaînements en rupture [+]

L’EP1 (Elephant Program One) est un boîtier qui, connecté par électrodes, permet d’analyser la mémoire visuelle consciente et inconsciente d’un sujet. « L’Agence », agence européenne de services secrets, espère s’en servir sur ses propres agents pour les besoins d’enquêtes particulières. Lorsqu’un modèle de l’EP1 est volé à l’Agence, Per Esperen, le mystérieux scientifique qui chapeaute le projet, propose de connecter deux agents sur un même boitier, procédé expérimental qui devrait leur permettre de localiser l’EP1 dérobé dans une sorte de méta-mémoire. Le récit dérive alors entre réalité et monde parallèle et enroule le fil de l’intrigue autour d’un vortex de fantasmes. Si l’ambiance glaciale et incertaine qui se dégage de cette Europe rétro-futuriste rappelle Daniel Clowes ou Charles Burns pour certains de leurs récits, Léo Quiévreux déploie toute sa science des enchaînements en rupture pour insuffler ses propres obsessions et angoisses à cette intrigue d’espionnage déroutante. Une immersion vertigineuse dans le néant de nos psychés ! [-]

Un piratage en forme de chant de geysers graphiques [+]

LÉO QUIEVREUX, UNDERCOVER & UNDERGROUND Les livres de Léo Quievreux sont semblables à des bouquets de nerfs. Quelque chose d’emmêlé, d’à vif, où tout se joue à la ligne de frottement entre intérieur et extérieur, entre sentiment animal et émission cérébrale. Ce mois sort Immersion, suite du Programme Immersion publié en 2015 aux Éditions Matière. Une série d’espionnage qui regarde (un peu) du côté de La Taupe, de Thomas Alfredsson, mais pour la couler sous la même matière noire qui imbibait Under the skin de Jonathan Glazer. D’un côté des types en impers qui mènent une guerre feutrée entre agences de renseignement ; de l’autre, la boue dont on fait les cauchemars, les vrais, les fiévreux. Symbole de cette porosité, l’image ci-dessus représente un environnement urbain banal ― un bâtiment bas, de type crèche ou bibliothèque de quartier, vu depuis la rue avec son jardinet réglementaire avec un buisson et deux arbres et bordés d’immeubles ― piratés par des abstractions rectilignes. Immersion s’ouvre sur un previously déballé à coups de récitatifs longs comme du Blake et Mortimer. Pas de quoi faire l’économie de la lecture du Programme précédent, puisqu’il s’agit ici juste de rappeler où on met les pieds. Une histoire d’espions, donc, qui gravite autour du vol d’une machine dont la fonction est de scruter les rêves des agents pour faire resurgir des tréfonds de leur mémoire des détails oubliés. L’enquête, sorte d’exercice de métempsychose virtualisée par l’entremise d’écrans de contrôle, est menée par des espions en costume qui se pourchassent dans une série de tableaux qui appartiennent à un outre-monde freudien, des marcheurs de rêves en somme. S’y côtoient des femmes à visage de poussière, un agent chauve à tête plate, un savant fou et cerveau de l’opération à bouche en forme de losange crypté. Au cœur du récit, la question de la mémoire dicte également au livre sa forme. Tissus fibreux cousus à même les souvenirs, Le Programme Immersion et Immersion réfractent d’abord leurs propres images en tropes inquiétants. Comme la vision de cette femme à bras de mante religieuse qui se résume ensuite à ses immenses crochets dont la forme devient un objet fétiche, pas forcément terrifiant de prime abord : le cintre. Immersion recèle aussi la mémoire de Léo Quievreux qui cite ses souvenirs d’enfance à Mulhouse dans cette rue en voie de géométrisation dont on parlait plus tôt, au point qu’il recompose cette séquence à l’aide du marchepied Google Street View, la composant en fonction des angles non couverts par les voitures panoptiques de Google. À cette madeleine difficilement déchiffrable par le lecteur s’ajoutent de façon plus transparente des échos de proto-images, des cases qui forment l’œil et marquent à vie. Comme souvent, notamment chez l’Américain Charles Burns dont il est difficile de ne pas voir la proximité graphique avec Léo Quievreux, il est question de l’inépuisable caverne Tintin, cité de façon littérale (« Je me demande si… »). Le magma que manie Quievreux fait fusionner les esthétiques. Au réalisme paysager dans un pointillisme pointilleux répondent des personnages en ligne clair-obscur. Des cases laissent respirer un trait très pur dans un océan de blanc, d’autres coulent une atmosphère de plomb en répétant frénétiquement des lignes posées à la règle, le travail manuel venant obturer toute possibilité d’air. D’autres fois, la main du dessinateur s’efface derrière un aplat de noir nickel, mécanique. Ce jeu perpétuel et passionnant entre rectitude architecturale et symbolisme organique embringue comme une sorte de danse vaudoue de la persistance rétinienne. Le lisse dialogue avec le spongieux, les lignes avec les cercles, le vide avec le plein. Parfaitement déstabilisante, la bande dessinée laisse aussi au lecteur suffisamment de place pour qu’il y projette ses propres souvenirs. Dans les friches désolées arpentées par les espions de Quievreux, on a vu une sorte de Yoshiharu Tsuge post-apo. Dans les tentacules filandreux qui débordent de paisibles pavillons, on a trouvé des échos déformés des tableaux guerriers de Helge Reumann. Tandis que l’apparition régulière de flashs géométriques convoque toute l’œuvre de Yuichi Yokoyama. Comme le Japonais, Quievreux dessine un territoire de l’entre-deux. Mais là où cette recherche s’apparente à une quête zen chez Yokoyama ― dans la scrutation d’un espace inachevé, paysage de chantier inachevé où le visible n’est le résultat d’aucune intention ―, chez le Français cet appétit pour les no man’s land relève plutôt d’un effort de cartographie intérieure, un exercice de géodésie mentale. Ce volume se clôturant de façon radicale, dans un piratage en forme de chant de geysers graphiques. [-]

[…] On attend désormais la suite. [+]

Léo Quievreux est un ami. Je l’ai choisi pour illustrer un bouquin que j’ai fait sur le climat (Climat, la guerre de l’ombre). Je voulais rendre les initiatives citoyennes contre le dérèglement climatique plus humaines, plus palpables. À l’opposé en fait de « son » Programme Immersion qui raconte une société dépersonnalisée et déshumanisée. Le dessin noir et blanc est splendide, la sobriété de l’œuvre rajoute à son angoisse. On attend désormais la suite. [-]

[…] Il s’agit d’un livre qui ne se relit jamais deux fois de la même façon [+]

(… JUSTE UNE MATIÈRE…) […] Y pénétrant par effraction, comme sur cette autre scène où les idées circulent en plus ou moins grand décalage avec les images, on ressent ce silence très particulier d’où surgit parfois quelque chose comme un bruit blanc — l’irracontable (qui n’est pas l’indessinable) devant être sonorisé intérieurement (et non musicalisé) par des morphologies dysharmoniques. Il s’agit d’un livre qui ne se relit jamais deux fois de la même façon, imposant au lecteur d’avoir plusieurs têtes, comme un magnétophone (dans l’ordre : effacement, enregistrement, lecture). […] [-]

[…] Bien plus qu’un polar, ce livre est une expérience visuelle, d’errance, de passages, d’échappement peut-être [+]

Léo Quiévreux, anciennement Léo, figure underground des années 90, à la tête des éditions Gotoproduction jusqu’en 2001, n’est pas né de la dernière pluie. Le Programme Immersion, par son infinie maîtrise, en atteste à nouveau. La première lecture peine à construire l’intelligibilité de ce polar science-fictif à la narration diffractée : personnages multiples, passage d’un espace à un autre, réel, inconscient ou vers ces étranges dimensions créées par les flux de l’EP1. Scénario à la David Lynch, en perte de repères, qui nous invite à se laisser porter par cette oscillation, va-et-vient entre clarté et obscurité du récit. À l’image de ce puissant clair-obscur qui, paradoxalement, guide et brouille notre regard. Les personnages, ressemblant à ceux d’un Burns, évoluent dans des univers urbains vraisemblables, mais étrangement figés dans leurs lignes et leurs absences de vie humaine. Des cases abstraites, signes du « flux » de l’EP1, fendent la narration, à l’instar d’images subliminales, sur lesquelles le temps se serait arrêté. Une lecture erratique donc, semblable au parcours de ces individus propulsés dans des territoires indéterminés, et engagés dans de troubles missions. Lecture qui traverse cependant des champs de matières : de la densité d’un aplat noir, au délicat trait d’une estampe, en passant par les points vintages d’une trame… Sillonnerions-nous aussi une mémoire, celle du neuvième art ? Les planches, sublimement composées, construisent en outre une géométrie faite de multicadres, lignes de fuite, brisures, orthogonalités contredisant les ondulations qui les parcourent également. Scénographie de motifs et de matières qui dessinent le décor de la fiction, tout en le détruisant, par un agencement complexe de niveaux de vision, nous invitant constamment à passer d’une à deux dimensions. Ainsi, un immeuble noir aux fenêtres blanches est-il également un tangible dialogue de lignes, ou la mise en abyme d’un gaufrier. Bien plus qu’un polar, ce livre est une expérience visuelle, d’errance, de passages, d’échappement peut-être. [-]

[…] personnages cobayes mis à l’épreuve de la matière dessinée [+]

[…] Cette œuvre graphiquement spectaculaire détourne les codes de la science-fiction et du récit d’espionnage pour explorer le labyrinthe mémoriel d’agents connectés. À Belgrade, « L’Agence » travaille sur la mise au point d’un boîtier révolutionnaire l’EP1 (Elephant Program One), qui permet de scruter la mémoire visuelle consciente ou inconsciente d’un sujet branché à un écran. Dans ce décor soviétique, l’intrigue emprunte ses clichés au polar noir et rend hommage à l’esthétique constructiviste et futuriste. Reste le « Programme Immersion », une machine capable de lire dans un individu à livre ouvert et de former des agents doués d’une mémoire absolue artificielle. Le champ visuel parcourt les souvenirs, installant comme un laboratoire graphique et cérébral où l’artiste expérimente la tension duale du noir et blanc, en superposant les réalités, en utilisant des couples de personnages cobayes mis à l’épreuve de la matière dessinée. La dualité se décline à tous les niveaux, dans la narration et dans l’image, dans le rythme des découpages et dans les deux parties qui composent l’ouvrage, opposant L’agent Le Chauve, l’homme amnésique à la tête scalpée, et Per Esperen son supérieur, à la bouche en motif géométrique. La triangulation insinue le juste déséquilibre des univers parallèles, la perturbation asymétrique dans un style virtuose qui associe figuratif et abstrait, constructions et perspectives, textures et sonorités, dans une distorsion permanente du réel et de l’imaginaire. L’espionnage est un prétexte au jeu de la combinaison mentale qui dédouble ainsi le programme d’immersion sur le lecteur, complexifiant chaque fois l’intrigue avec de nouveaux agents, dans les entremêlâts de réalités, de rêves ou de surréalités. L’ouverture graphique de ces flux de conscience ne peut laisser indemne. [-]

[…] « Ce qui est déterminant dans ce que je fais en dessin ou en BD, c’est de me baser sur des lieux. » [+]

BANDES ORIGINALES. Loin d’avoir livré tous ses secrets, la BD se renouvelle par les marges sous l’égide des Rencontres du 9^e Art. Tour d’horizon du festival en plein Aix. […] Le Programme Immersion est lui aussi un objet inclassable comme le festival les aime. Son auteur, Léo Quievreux, est d’ailleurs un habitué de Marseille. Il y avait notamment présenté quelques feuillets au Salon du multiple et de la micro-édition Vendetta, en décembre dernier à la Friche, et demeure un proche collaborateur de l’écurie du Dernier Cri. Il exposera cette fois à la galerie Vincent Bercker une sélection de planches tirées de son dernier ouvrage (paru aux Éditions Matière), mais aussi de Anyone 40 : « C’est souvent intéressant d’exposer les originaux. Ils offrent une autre vision du travail ; on peut déceler la technique employée, d’éventuelles retouches… C’est aussi une autre façon de s’immerger en un instant T dans la création. » Quievreux est attaché à l’urbain, à la ville. Pour Le Programme Immersion, il s’est notamment inspiré d’Aubervilliers, de son renouvellement de population, des traces industrielles passées qui jonchent son espace, témoins d’un temps révolu. Ce quelque chose d’instable qui s’en dégage, et qui l’inspire : « Les endroits sont très importants pour moi. Ce qui est déterminant dans ce que je fais en dessin ou en BD, c’est de me baser sur des lieux. Non pas de les transposer d’une manière forcément réaliste, mais de retranscrire des choses vécues en les réinterprétant. J’aime laisser du flou. » Pour Le Programme Immersion, le polar est un point de départ (il affectionne particulièrement James Ellroy), à partir duquel il fait de lieux communs des singularités cognitives spatio-temporelles. Ses livres demeurent autant d’objets impossibles à définir… [-]

J’en suis sorti — de cette immersion (cet attrayant programme) — comme d’un mauvais rêve, c’est-à-dire d’un rêve impeccable [+]

CONSTELLATION (deuxième partie). Quand j’ai ouvert pour la première fois Le Programme immersion de Léo Quievreux, ce devait être au début de l’automne. Nous sommes maintenant en hiver, Pierre Boulez est mort cette nuit, on s’apprête à commémorer le premier anniversaire des massacres de janvier 2015 avec tous les faux-pas culturels qui caractérisent notre temps où le moral est dans les chaussettes de la plupart de ceux qui, si ça continue, vont finir leur vie en va-nu-pieds (et non en sans-culottes — la révolution s’éloigne). Avant de le rouvrir, je tente de me remémorer mes premières sensations de lecteur. C’est un livre auquel j’ai de suite accroché, même si son trait (son « pitch » graphique) ne va pas forcément dans une des directions selon lesquelles mon regard (de cézannien, de matissien, de minimaliste) se sent a priori à l’aise. Il y a toujours une grande satisfaction à trouver du plaisir là où on aurait pu — si on devait suivre aveuglément ses instincts — refuser de s’aventurer. Et, il faut l’avouer, il y a non seulement de belles cases, mais aussi de belles pages et même d’étonnantes doubles pages. Bref : côté œil, une fois l’accord réalisé entre l’œuvre et son lecteur, on est comblé, et la navigation opère avec succès. Ce livre, je l’avais lu alors en plusieurs étapes (consumant le temps qu’il faut, selon, le plus souvent, un tempo lent, et sans prendre la moindre note, même si je savais déjà que quelque chose comme une chronique pourrait naître dans la foulée). J’en suis sorti — de cette immersion (cet attrayant programme) — comme d’un mauvais rêve, c’est-à-dire d’un rêve impeccable, sans pour autant me souvenir de ce qu’on appelle « l’histoire » (si on m’avait demandé « ça raconte quoi ? », j’aurais bien été en peine de répondre). J’apprécie toute perte de mémoire quand elle ne semble pas le signe d’Alzheimer, mais celui d’un gain de place, donc de liberté d’engranger l’inattendu. Je rumine : OK, j’ai perdu le fil, mais j’ai tenu bon la route et suis arrivé au bout sans déplorer quelque manque que ce soit. C’est d’ailleurs pour ça que ça se relit. Une fois encore : non parce qu’on a oublié, mais parce que l’expérience de la traversée ne peut être la même quand on la renouvelle et que c’est exactement ce que recherche le vivant. Et, le jour « j », parce que ce jour est précisément un autre jour, on saisit « l’histoire », comme on pourrait le faire d’un poisson qui glisse et replonge sans cesse (il n’y a pas que la tête… La main a aussi du travail — pas d’hameçon dans ce dispositif). Ce matin, j’ai repris ma lecture en évitant cette fois de me laisser fasciner par certaines matières, certains blancs, ces pages « muettes » formidables qui pourraient suffire à mon bonheur. Et j’ai enfin écouté l’ange du bizarre qui est un des narrateurs de ce programme complexe qui évoque tant de choses, charrie tant de souvenirs, de références si apparentes qu’on pourrait se croire en terrain familier, alors que tout, en réalité, est singulier dans cette affaire. Nicolas Tellop écrit (dans Chro) que « c’est un polar qui explose sa propre linéarité en sondant les profondeurs de la psyché. Les limiers mis en scène n’y arpentent d’autre espace que celui de l’inconscient et de l’immatériel. (…) Le Programme Immersion, ce serait donc un Inception écrit et réalisé par David Lynch ». Et un peu plus loin : « Graphiquement, le travail de Léo Quievreux évoque celui de Charles Burns, à cause du noir et blanc expressionniste à la précision chirurgicale. Mais (…) il s’agirait alors d’un Charles Burns au trait amaigri, à la sobriété géométrique, conférant une rigidité hallucinatoire à son dessin, entre transe organique et parasitage électrique. » Il ajoute enfin que « le noir et le blanc s’apparentent aux couleurs des touches d’un clavier [de synthétiseur], et Quievreux joue avec elles à la façon virtuose des hypnoses musicales ». Je reprends toutes ces remarques, les trouvant plutôt bien vues. Mais, pour ma part, je ressens surtout un silence très particulier d’où surgit parfois quelque chose comme un bruit blanc — l’irracontable (qui n’est pas l’indessinable) devant être sonorisé intérieurement (et non musicalisé) par des morphologies disharmoniques. Je trace, une fois de plus, les lignes d’une constellation imaginaire, changeante par nature. Un livre qui m’enchante est un livre qui ne se relit jamais deux fois de la même façon. Et qui donc impose au lecteur d’avoir plusieurs têtes, comme un magnétophone. Dans l’ordre : effacement, enregistrement, lecture. David Lynch a intitulé son premier film Eraserhead, ce qui signifie « tête de gomme ». Lire correctement et librement ce livre, c’est notamment faire fonctionner cette tête. Léo Quievreux a publié récemment un autre livre chez un nouvel éditeur, aussi remarquable et discret que le premier (Arbitraire — nom qui rime d’ailleurs avec Matière). Anyone 40 en est le titre. Je me trouve, le découvrant, dans le même état qu’avec Le Programme immersion. Je n’ai de cesse de cultiver l’oubli de ce que j’ai perçu (et de ce que j’ai lu, mais là, c’est bien plus facile) afin de déplacer, même insensiblement, mon regard. C’est un ouvrage à la fois trivial et d’une grande classe. J’en retiens quelque chose comme : un collage (au sens où ce mot en avait un, du temps des « avant-gardes »). On frotte, les mots, les signes, les traits, les blancs… et ça parle (comme pourrait dire un psychanalyste… « ça parle et ça ne sait pas »). Ici, le dessin semble animé d’une liberté assez folle… Et ces premiers mots : « la beauté transformative… » Le lecteur se dit qu’il lui faut préserver cette liberté qui lui est offerte et donc ne pas chercher à cloisonner cet espace par un récit racontable au premier degré… Il est question de répondre au répondeur (qui parle ?). L’air du temps circule, mais non vicié. On pourrait ainsi accumuler les notations comme en écho de cette beauté transformative. Tout cela me parle et — ce n’est pas un paradoxe — me rend muet. Les frontières du langage de Léo Quievreux sont les frontières de son monde (aurait pu dire Wittgenstein qui aurait aussitôt précisé : « le monde et la vie ne font qu’un »). Arrêter net ici avant de devoir relancer cette affaire d’érosion des frontières… [-]

« Mais je tiens à rester minimal dans les moyens utilisés. » [entretien avec Léo Quivreux] [+]

[entretien] Léo Quievreux ou l’intention de la perdition. Récit-piège oscillant entre polar froid, SF inquiétante et plongée dans l’inconscient, Le Programme Immersion a créé son petit effet et séduit une partie de l’équipe de BoDoï. Aux frontières du rêve et du fantasme, Léo Quievreux imagine une machine qui scrute la mémoire des individus et permet de fouiller le matériau inconscient de chacun. De ce point de départ, l’auteur tisse un continuum paranoïaque où toute certitude se trouve balayée par les dérapages temporels et autres glissements spatiaux. Léo Quievreux, le discret auteur de ce petit bijou, issu de l’École des arts appliqués de Paris, a surtout travaillé dans l’illustration pour la presse à la fin des années 1990 (Libération, Le Monde) avant de se remettre franchement à la BD en publiant Sàg au Dernier Cri en 2001-2002. Suivront notamment La Mue chez Carabas en 2007 ou Agents dormants à L’Association (collection Patte de Mouche, 2008), sans oublier Le Mystère HB au dessin, en collaboration avec Pierre Dragon, Alain Gillot et Claude Cancès. Avant de se rendre au Festival d’Angoulême où il présentera Le Programme Immersion ainsi que sa nouveauté, Anyone 40, chez Arbitraire (retrouvez-le sur le stand des éditions Matière), l’auteur a répondu à nos questions et livré quelques clés de son récit. Bienvenue dans un monde référencé, expérimental, nébuleux et fascinant…      — Le Programme Immersion, sorte de cauchemar très maîtrisé, échappe aux analyses et à toute tentative d’explication définitive. Quels seraient vos mots pour présenter cette BD qui mélange, entre autres, les genres du polar et de la SF ?      — Dans Le Programme Immersion, il existe une intention de perdition assumée. Par les lieux, le rapport au temps. L’essentiel du récit opère dans les cerveaux aux frontières du rêve. Le sens de l’immersion ici, c’est littéralement de perdre pied. Mais l’histoire offre à mon sens plusieurs niveaux de lecture. Le genre du polar joue un rôle important. C’est la trame de fond, dont je m’échappe peu à peu avec les lieux que j’utilise. J’y ajoute le récit d’espionnage qui m’inspire dans la façon de poser les personnages et l’intrigue. James Ellroy ou encore David Peace sont des références, tout comme le film La Taupe (2011) adapté d’un livre de John Le Carré. Le Programme Immersion est une BD expérimentale avec une architecture très construite où les scènes communiquent, font sens ou pas dans un jeu d’écho. Mais je tiens à rester minimal dans les moyens utilisés. J’aime bien l’expression de Laurent Bruel, mon éditeur, qui résume bien l’idée du livre : « Le récit a hacké sa propre intrigue. » On vit un processus, on entre dans une machine infernale qui dysfonctionne et dépasse des personnages ballottés, qui ont peu de liberté pour étendre leurs émotions. Un personnage clef de cet état de fait serait Esperen, le grand manipulateur, le savant fou qui s’échappe du réel. Mais j’y aborde moins la folie que le cauchemar, à la lisière de l’horreur et du fantastique. Mes propres rêves, mes observations personnelles ou les fims de Kiyoshi Kurozawa m’inspirent directement. Le résultat est une sorte de puzzle à reconstituer où j’exploite mes souvenirs comme une madeleine de Proust pour retrouver des sensations, un matériau difficilement saisissable que je m’efforce d’interpréter et d’inclure dans le scénario.      — L’album semble aussi relever de la psychogéographie où les lieux, froids, et les ambiances, austères, sont des clés du récit et non de simples décors.      — Les lieux sont des prises dans la construction de l’histoire, ils déterminent des scènes. J’ai notamment voyagé en Europe de l’Est (Lettonie, Pologne, Serbie), observé et pris des photos. J’utilise et me réapproprie des décors marquants de la guerre froide qui me permettent de poser les ambiances, mais aussi des lieux plus communs comme des banlieues pavillonnaires. La ville d’Aubervilliers où j’ai habité une dizaine d’années m’a aussi inspiré. Les friches industrielles y rappellent le passé et certains quartiers semblent figés dans les années 1930. À l’inverse, c’est aussi une ville avec de fortes dynamiques migratoires, du mouvement. L’ambiance y est particulière. Mais au final les décors un peu déglingués, froids et géométriques de mon récit créent un univers mental où les personnages échouent, restent bloqués.      — On sent par ailleurs que vos choix graphiques influencent et même déterminent la mécanique du récit.      — L’ensemble du travail s’est étendu sur trois ou quatre ans. La mise en place des éléments du scénario a été relativement longue, une fois celle-ci ayant atteint une certaine maturité, un rythme de croisière s’est installé. J’ai travaillé à la plume et à l’encre avec l’intention surtout d’agrandir le format en passant du A3 au A2, pour conférer de l’amplitude et me donner de l’espace en sortant d’un découpage courant ou institutionnel. J’ai insisté auprès de l’éditeur pour que la BD ne soit pas plus petite qu’un format A4. Le noir et blanc, à la différence de la couleur, est plus direct, plus cérébral et le résultat plus nerveux. Je voulais éviter le pictural sans m’interdire de jouer avec le dessin en allant par exemple vers plus de réalisme dans le final. Je fais aussi intervenir des éléments géométriques, des clichés pris dans la presse ou des lieux « anodins » glanés sur le net qui viennent s’insérer dans la narration et contribuent en effet à la nature perturbée du récit. Il s’agit du balayage d’images retransmis par les machines qui scrutent la mémoire cachée des agents, ce que je nomme « le flux ».      — En termes de narration – une linéarité éclatée ici –, maîtrisez-vous tout le processus d’écriture ou vous laissez-vous une marge d’« écriture automatique » ? Et comprenez-vous qu’une telle BD, occupée à sonder les mémoires et les perceptions, puisse surprendre ?      — Le Programme Immersion est une sorte de jeu de piste, une mise en abîme au sens où j’emprunte certaines pistes dont je n’ai moi-même pas toujours une idée précise de la destination, d’où la part expérimentale de ce travail. Mon intention, c’est de déclencher des choses chez le lecteur, créer un accident dans le récit, organiser le dysfonctionnement et tenter d’observer ce qui échappe aux perceptions. J’en exploite ensuite les conséquences. Si l’essentiel du scénario est écrit, j’attends néanmoins de voir où va mener le récit pour y réagir ensuite. J’ai une approche très intuitive du processus de création. Je recherche en effet une sorte de perdition et il existe nécessairement une prise de risque.      — Votre univers est référencé. Un graphisme à la Charles Burns, des ressorts freudiens façon David Lynch. Vos influences sont-elles conscientes dans votre récit ?      — J’ai en effet directement fait référence à certaines œuvres. Tintin et le temple du Soleil ou La Féline de Jacques Tourneur duquel j’ai repris le décor de la scène de la piscine. S’agissant de David Lynch, oui, c’est une référence même si je n’apprécie pas toute sa filmographie. Charles Burns, j’ai lu ses BD depuis un bon moment et même si j’aime beaucoup, je ne me sens pas accaparé ou coincé dans ces lectures. Mais il existe sûrement des références inconscientes.      — Y aura-t-il une suite au Programme Immersion ?      — Oui, j’ai encore d’autres dimensions à explorer, dans la recherche du vertige. Mais je fais cette suite moins pour expliciter les choses que poursuivre le processus. Évidemment, je ne vous cache pas que cela ne va guère s’arranger, les personnages vont s’enliser dans le chaos. Elle sera peut-être prête en 2017… [-]

Un saut glaçant et fascinant dans la psyché humaine [+]

Et si une machine permettait de scruter la mémoire visuelle d’un sujet, de s’introduire à l’envi dans sa conscience et de résoudre des enquêtes ? C’est justement le principe de l’EP1 (Elephant Programme One). Son objectif : la création d’une section d’agents doués d’une mémoire absolue artificielle. Beau programme. Seulement voilà, l’objet suscite la convoitise et a été dérobé par une certaine Anna, membre de la NAIA. Son concurrent, l’Agence, veut remettre la main sur le prototype. Mais ailleurs, une organisation criminelle se mêle à cette course contre la mémoire… Les Éditions Matière publient très peu mais nous habituent aux pépites (ProKon, Tarzan contre la vie chère…). La dernière est signée Léo Quiévreux. Le Programme immersion avance d’abord comme un récit d’espionnage avant de bifurquer vers le thriller d’anticipation et de plonger enfin dans le trou noir. Si le pitch semble d’abord tiré par les cheveux, il se révèle en fait parfaitement efficace à plusieurs niveaux. En termes de suspense d’abord. Agents doubles, chercheurs aux bouches en croix, organisations criminelles, cobayes et comploteurs tissent un horizon de fantasmes, de meurtres et de disparitions. Mais il se joue bien autre chose en marge du scénario. Car l’EP1 autorise Quiévreux à multiplier les voyages mentaux, les glissements temporels et les ruptures de sens façon poupées russes. Le lecteur se balade ainsi de conscience en conscience, de rêve en cauchemar, de souvenir en flash-back, divaguant au gré de la décomposition du monde. Trames noires, flottements hachurés, écrans brouillés et kaléidoscopes dessinent un outre-monde fait de retours et de projections, quand les froids décors rectilignes conjugués à la rondeur des corps inspirent une étrange splendeur. Du coup, on ne comprend pas tout, mais on est captivés de bout en bout, comme happés par ce trip hypnotique posé dans des paysages crépusculaires. Et pour ne rien laisser au hasard, Quiévreux glisse ici ou là œillades et références à l’amateur. Trop parfois, à l’image d’un systématisme dans les motifs. Mais quelque part entre Charles Burns, David Lynch, Philip K. Dick et Franz Kafka, Léo Quiévreux invite à un saut glaçant et fascinant dans la psyché humaine pour brosser finalement un continuum paranoïaque, ouvert et hermétique comme il faut. Une excellente surprise ! [-]

Une curiosité tout à fait envoûtante [+]

Pas évident de présenter un tel livre. Les Éditions Matière nous ont habitués à des ouvrages peu ou prou expérimentaux, parfois abscons mais souvent audacieux. Le Programme Immersion réunit ces trois critères. Un dessin précis et racé aux intonations manga (usage de trames, vastes aplats de noirs) au service d’un récit inquiétant, étrange et onirique : la majeure partie de l’histoire se déroule en effet dans des dimensions parallèles, reflets des souvenirs et de la psyché de protagonistes englués au beau milieu d’un jeu de pouvoir impitoyable entre organisations rivales. Une curiosité tout à fait envoûtante. [-]

Le livre n’a ainsi d’autre but que celui de trouver la clé des songes – de s’abîmer dans le labyrinthe du cerveau et d’en observer les dysfonctionnements, les dérèglements, les dérapages [+]

Pour cet article, tentons un exercice de style. Il s’agira de faire tout ce qu’une critique devrait éviter : ne parler d’une œuvre que par le prisme de ses références – ou du moins celles qui semblent s’en dégager. Ce genre de pratique est l’une des plaies de la critique contemporaine, en particulier en matière de musique : combien d’amateurs ont cru sur parole le journaliste qui promettait un chef-d’œuvre superposant les Beach Boys, les Beatles, Scott Walker ou Burt Bacharach ? Combien s’y sont laissés prendre sans rien discerner de tel, ou alors de façon tellement superficielle qu’on croirait à une blague ? La tentation est d’autant plus grande que c’est une solution de facilité. Face à un objet qu’on ne saurait décrire – ou alors avec beaucoup de peine – le recours à l’analogie se fait naturellement. On cherche à rendre compte d’une impression, de ce qui échappe aux mots, et on compte sur une communauté d’esprit, sur les liens d’une sensibilité partagée, une culture de base qui remplaceraient la défaillance du vocabulaire. Se crée alors un répertoire dans lequel on puise avec excès, jusqu’à perdre l’essence du modèle et laisser s’échapper la singularité de ce qui nous occupe. Si le dernier livre de Léo Quievreux nous permet pourtant cet écueil, c’est précisément à cause de sa singularité – et si on peut le comparer à beaucoup de choses, ce n’est pas tant pour rendre compte de ce qu’il est mais plutôt pour dire ce qu’il n’est pas. Le Programme Immersion fait beaucoup penser à Inception, de Christopher Nolan. Dans les deux cas, c’est un polar qui explose sa propre linéarité en sondant les profondeurs de la psyché. Les limiers mis en scène n’y arpentent d’autre espace que celui de l’inconscient et de l’immatériel. Chez le cinéaste, on cherche à voler ou à implanter une idée ; du côté de Quievreux, l’enjeu est plus subtil : une mystérieuse agence de renseignements a mis au point un programme permettant de scruter la mémoire des individus, révélant notamment ce qu’ils ont vu mais dont ils n’ont aucun souvenir conscient. Plus généralement, l’idée est d’explorer ce qui échappe aux perceptions et d’ouvrir du même coup des champs insoupçonnés aux frontières du fantasme et de la réalité. Or, au début du récit, ce programme a été dérobé, et deux agents branchés sur une machine jumelle sont chargés de le trianguler afin de le récupérer. Le programme en question ne représente donc pas un moyen ou un support à l’action, puisqu’il en est au contraire tout l’enjeu – c’est l’intrigue d’espionnage qui s’avère être un prétexte, comme le révèle sa relative nébulosité. Le dessinateur ne prend pas le domaine du mental comme stratégie roublarde propre aux renversements des points de vue, mais bel et bien comme objet. Le livre n’a ainsi d’autre but que celui de trouver la clé des songes – de s’abîmer dans le labyrinthe du cerveau et d’en observer les dysfonctionnements, les dérèglements, les dérapages. Ce n’est sans doute pas un hasard si l’un des protagonistes principaux du récit, Le Chauve, semble avoir le crâne trépané : la bande dessinée offre une vue en coupe de l’intériorité humaine, l’articulation des cases mettant au défit la cohérence narrative, surtout lorsque les images semblent saisir les flux de conscience aux moyens de constructions géométriques aux effluves superbement psychédéliques – un psychédélisme techniciste, froid et inquiétant. Le Programme Immersion, ce serait donc un Inception écrit et réalisé par David Lynch – et on voit bien en quoi la bande dessinée n’a finalement rien à voir avec le film de Nolan. Comme chez l’auteur de Blue Velvet ou de Lost Highway, le récit regorge de personnages mystérieux aux identités troubles et inquiétantes. L’inexpliqué et l’incertain y côtoient l’horreur la plus sourde (en particulier dans la première partie, dont certaines scènes sont sidérantes). L’environnement urbain, désertifié, devient un miroir de l’espace intérieur, hanté d’une profonde solitude, l’incommunicabilité présidant à toutes choses, les énigmes ne se résolvant que par d’autres énigmes, la conquête du réel ne se faisant que par la fuite hors de toute réalité. Graphiquement, le travail de Léo Quievreux évoque celui de Charles Burns, à cause du noir et blanc expressionniste à la précision chirurgicale. Mais là encore, la comparaison doit s’accompagner de certaines réserves : il s’agirait alors d’un Charles Burns au trait amaigri, à la sobriété géométrique, conférant une rigidité hallucinatoire à son dessin, entre transe organique et parasitage électrique. Car s’il est beaucoup question du mental, son exploration est rendue possible par une machine et un programme – une programmation source de toutes les déprogrammations. Peut-être y a-t-il un intérêt à noter que l’auteur de ce livre est également musicien et qu’il a joué du synthétiseur dans différents groupes. Ainsi la bande originale idéale du livre pourrait être une composition de John Carpenter, de Zombie Zombie et donc d’Étienne Jaumet : chaque trait entrerait en résonance avec un accord de synthé lancinant et obsédant, sourd et paranoïaque, psychédélique et analogique. Chaque ligne est comme un coup de bistouri ouvrant sur une plongée dans notre psyché, accompagnée des vrombissements de la machine. Dans le dernier album d’Étienne Jaumet, La Visite, il y a un titre superbe qui s’appelle « Anatomy of a Synthetizer » et serait un peu comme un sous-titre possible au Programme Immersion, où le dessin s’approche d’un idéal synesthésique en donnant naissance à l’informe comme le fait cet étrange instrument de musique : par modulation d’un signal électrique et d’une fréquence, par oscillation, boucle répétitive et ondulation numérique. Le noir et le blanc s’apparentent aux couleurs des touches d’un clavier, et Quievreux joue avec elles à la façon virtuose des hypnoses musicales. Il était donc naturel de procéder par analogie pour cerner le fonctionnement profondément analogique de cette remarquable bande dessinée. [-]

Album ambitieux et finement réalisé [+]

L’EP1 (Elephant Program One) a de quoi attiser l’appétit des différentes agences de renseignement de la planète. Pensez-vous, une sonde cérébrale capable d’aller explorer la mémoire consciente et inconsciente d’un individu ! Et si le subconscient était le nouveau terrain d’affrontement des George Smiley de tous bords ? Le Programme Immersion mêle habilement le récit d’espionnage classique à une science-fiction tout aussi traditionnelle. Le scénario, très typé année cinquante avec ses agents en gabardine tout droit sorti d’un roman de Graham Green ou de John Le Carré, joue avec les stéréotypes tout en y ajoutant une dimension fantastique. En effet, la majorité de l’action se déroule dans un univers parallèle : la psyché des protagonistes. De plus, Léo Quievreux s’amuse à emberlificoter les choses alors que de plus en plus de protagonistes se retrouvent branchés sur la fameuse machine. L’histoire se mute alors en un labyrinthe psychologique rappelant autant David Lynch que Charles Burns ou Daniel Clowes. Les illustrations reposent également sur ce modèle mêlant les styles narratifs. L’approche de Quievreux s’avère très travaillée, étudiée même. Les noirs et les blancs sont francs et occupent l’espace dans une volonté d’esthétique globale. Il en résulte une certaine sévérité un peu rébarbative. Par contre, le dessinateur a semé de nombreux hommages au monde de la bande dessinée. Au déjà mentionné Charles Burns, l’amateur reconnaîtra certainement les clins d’œil lancés à Hergé, Tardi et quelques autres. Ces vignettes, sorties du vécu de l’auteur plutôt que des souvenirs des personnages, ajoutent un niveau de lecture complice bienvenu. Album ambitieux et finement réalisé, mais abusant des ficelles du genre, Le Programme Immersion peine pourtant à convaincre totalement. [-]

Il y a un côté très crisp, très dur dans ce dessin. [+]

« […] Ce bouquin, qu’est-ce que c’est ? On va pitcher un petit peu : une femme livre dans une malette, à deux hommes dans une chambre d’hôtel, un étrange truc qui s’appelle « EP1 ». Elle est forcée de se soumettre à un étrange test, on lui injecte un produit qui la jette dans un état second et, sous sédatif, elle est soumise à cet appareil qui permet de voir à l’intérieur de son cerveau toute une série d’images qui sont en fait les images des choses qu’elle a vu. On peut donc naviguer dans les souvenirs visuels de quelqu’un grâce à ce truc. On découvre ensuite que cet objet a été volé à la « Firme » – ou plutôt, pas à la Firme mais à l’« Agence », avec un grand A donc comme les agences américaines – et que l’on est à sa recherche, à la recherche de ce prototype d’un genre nouveau qui permet d’inspecter la mémoire des gens. Deux agents sont, du coup, envoyés à la recherche de cet EP1. Non pas sur le terrain, non pas en allant fouiller des maisons mais directement en leur branchant un autre EP1 qui se trouve à l’Agence et qui, muni d’un autre appareil, permet de se servir de cet EP1 comme d’un radar et comme de quadriller les rêves et de retrouver cette femme. Alors on est directement dans une ambiance où l’on glisse dans une ambiance interlope à laquelle le rêve et la réalité se mêlent. C’est l’occasion pour l’auteur de produire toute une série d’images et un récit très éclaté puisqu’on va à la fois suivre l’enquête de terrain – puisqu’une fois qu’on a repéré l’EP1, des agents, matériels ceux-là, vont se rendre sur place pour essayer de le récupérer – et que d’autre part on découvre un personnage assez important, qui s’appelle Per Esperen, un responsable technique de l’Agence qui semble avoir un rôle important dans ce récit car c’est lui qui pilote les agents. C’est un récit sur le fil du rasoir et qui nous fait cavaler puisque tout ce récit dont je viens de vous parler, on le découvre au fil de l’histoire en suivant des dialogues à la volée entre deux portes, etc. On découvre un récit qu’on n’est pas sûr de très bien comprendre, en fait. Ça fait partie du mystère du livre. Ce qui frappe d’entrée c’est le dessin de Léo Quievreux, qui est un dessin noir et blanc super tranché : on dirait du Charles Burns qui serait découpé à la lame de rasoir. Il y a un côté très crisp, très dur dans ce dessin. Surtout qu’il change de registres : on a des images géométriques suivies d’images de banlieue froides dessinées au tire-ligne, puis à d’autres moments on a des choses un peu plus volubiles… Mais le tout reste très froid. Ce qui frappe surtout c’est la discontinuité, c’est-à-dire que le principe narratif qui veut qu’on glisse à l’intérieur de la mémoire visuelle des gens, on est dans une machine qui fait passer d’un truc à un autre des gens endormis sous sédatif, etc. permet à Quievreux de nous faire passer de tranche en tranche. C’est le côté intéressant de ce bouquin, parce que dans le fond lorsqu’on parle d’un monde réel et d’un monde onirique associés à quelque chose qui est de l’ordre de l’enquête, un peu d’angoisse, etc., on pense à plein de choses : par exemple A Scanner darkly de Philip K. Dick, Néromancien de William Gibson dans le domaine des romans ; Like a velvet glove cast in iron de Daniel Clowes, ou encore l’univers de Charles Burns tout entier, qui participe vraiment de ça ; aussi on peut prendre des choses comme Inception de Christopher Nolan ou Synecdoche, New York de Charlie Kaufman… Autant de récits dans lesquels on ne sait plus très bien dans quoi on est, si on est en train de bien comprendre ce qui est en train de se passer à l’image. Ce bouquin nous entraîne dans ce genre d’univers. À un moment, on se dit : « OK, on est là-dedans. » Ce qui est assez étonnant, dans le fait que c’est une bande dessinée – et une bande dessinée de Léo Quievreux, encore plus –, c’est que lui en profite, sur une trame qu’au fond on peut suivre encore, pour produire ces ruptures narratives mais surtout graphiques : il y a des planches entières sur lesquelles on a juste des signes qui sont baladés, des rapports de case à case qu’on ne comprend plus très bien, on glisse de quelque chose de complètement abstrait à des personnages noyés dans des décors, puis ensuite une image de terrain vague de banlieue avec un arbre mort, puis on repart sur de l’abstraction, etc. Il tend son fil narratif, il le distend tellement qu’il peut rentrer à l’intérieur toutes sortes d’images. On est à ce moment-là à la surface de l’image, dans l’étrangeté d’une espèce de non-narration et puis hop ! il reprend la narration pour nous ramener dans le bouquin… Il est chaque fois en train de distendre, de désagréger le récit tout en nous donnant le minimum pour qu’on puisse rester à l’intérieur. De ce point de vue, le bouquin est assez réussi puisqu’il parvient à nous amener à la fin de son récit tout en nous rendant supportable cet espèce de chaos visuel. Quievreux est quelqu’un qui, rappelons-le, a été au Dernier Cri, et Le Dernier Cri travaille beaucoup sur les graphzines, sur une distanciation par rapport à l’anecdote, au récit, etc. Il y a une tentation ici de maintenir les deux d’une manière cohérente, qui produit quelque chose d’assez intéressant et d’assez fort graphiquement. […] En tout cas, on peut souligner le boulot des Éditions Matière, qui défrichent, qui vont toujours chercher des auteurs inconnus du grand public et qui font de très beaux objets… Il y a chez eux le désir d’aller chercher des boulots qui sont à la lisière des arts plastiques, des formes de récit qui sont au bord de la déconstruction et qui d’un seul coup font émerger le « plastique » à travers le récit. Il y a une continuité là-dedans. En plus, le travail de maquettage est assez cohérent : lorsqu’on voit un bouquin des Éditions Matière, on le reconnaît immédiatement grâce à ce système de bandes jaunes, notamment… » [-]

Tout ça donne un album avec une charge onirique assez incroyable. [+]

« Je viens avec un livre qui s’appelle Le Programme Immersion de Léo Quievreux. C’est la nouvelle bande dessinée parue aux Éditions Matière, un des plus beaux éditeurs qui soient et qui sort fort peu de livres, donc quand il en sort un il faut en parler. […] Léo Quievreux, on ne peut pas dire que ce soit la plus grande superstar de la bande dessinée, beaucoup de monde n’en a jamais entendu parler. On ne peut pas dire pourtant que ce soit un nouveau venu. En fait, il a commencé à faire de la bande dessinée dans les années nonante, en cette espèce d’âge d’or de la bande dessinée indépendante — ce n’est pas tout à fait comme ça que je le considère, mais on en parle quelquefois comme ça. Il était à l’origine d’une structure qui s’appelait Gotoproduction […], petit structure avec laquelle il a édité des tas de choses mais sous le nom « Léo » et pas encore « Léo Quievreux ». […] Pas la suite, dans les années 2000, il a publié beaucoup de choses aux éditions du Dernier Cri, structure marseillaise sous la houlette de Pakito Bolino. […]. Le Programme Immersion sort aux Éditions Matière, maison d’édition assez particulière, je le disais tout à l’heure, qui sort fort fort peu de livres, à peu près un livre par an, parfois deux. Ça vaut vraiment la peine de jeter un coup d’œil — au minimum — sur tous ces livres, et même de les lire et de les étudier de près. C’est la première fois que Léo Quievreux édite chez eux. Ce Programme Immersion est une sorte d’histoire d’espionnage, de polar, en tout cas il en emprunte les codes. Évidemment, ce n’est pas tout à fait ça non plus. On va essayer de plus ou moins en résumer l’intrigue. Il est question d’une machine qui permet de visualiser les souvenirs, machine fort utile pour mener des enquêtes, machine fort utile aux mains d’une agence d’espionnage. On a en effet une sorte d’agence secrète. On est principalement au sein du département Benelux de cette agence, je ne sais pas pourquoi. Ils se sont fait voler cette machine. Pour la récupérer, ils ont une deuxième machine qui va fonctionner autrement puisqu’au lieu de brancher une personne dessus, ce qui ne permettrait que de lire ses souvenirs, on branche plusieurs machines, auquel cas on a des liens un peu étranges qui se font entre divers niveaux de réalité, qui permettent de savoir ce qui est arrivé à la première machine. On a donc une histoire avec des niveaux de réalité à tiroirs, avec de plus en plus de gens branchés en batterie à cette machine, et un univers de plus en plus étrange puisqu’on ne sait plus toujours très bien où on est, évidemment. C’est un peu un grand classique de cette thématique qui est devenue presque un poncif des récits de science fiction, depuis les univers virtuels des cyberpunks des années 1980. C’est quelque chose maintenant de bien balisé, et bien que ce soit balisé Léo Quievreux parvient à nous faire perdre l’équilibre dans tout ça, notamment à travers un style qui fait que la réalité, pour finir, n’existe à aucun niveau, même au premier, car on est dans univers vraiment très très très étrange, des paysages urbains généralement complètement vides avec juste un ou deux personnages qui errent au milieu de bâtiments à l’architecture fonctionnaliste — ça rappelle un peu les bandes dessinées de Chantal Montellier où on voyait aussi des personnages qui errent seuls. Avec de temps en temps des images mentales qui sont projetées sous forme de taches qu’on aurait collées par-dessus ce premier niveau… Et alors, une fois qu’on est dans les univers mentaux, on est dans la même chose, dans ce même monde un peu désincarné. On passe de l’imaginaire d’un personnage à celui d’un autre, mais ils s’y croisent donc on ne sait pas très bien chez qui on est. Et quand on passe de l’un à l’autre, on a des espèces de transitions totalement abstraites : on a parfois des pages entièrement de cases abstraites. Mais qui ne sont pas uniquement des transitions, qui créent aussi des répétitions, des rythmes dans lesquels tout à coup des motifs moins abstraits apparaissent très brièvement : des petits morceaux d’architecture, de bâtiments qu’on retrouvera plus loin dans l’histoire, des silhouettes fugaces qui passent dans le cadre d’une porte — on ne sait pas si c’est quelqu’un qui passe trop vite pour qu’on le voie ou si ce sont ces silhouettes qui ont été laissées par les victimes des bombes atomiques sur les murs qui se trouvaient derrière eux, des personnages volatilisés… Tout cela nous permet de passer d’un monde à un autre sans savoir, pour finir, dans quel monde on se trouve mais en gardant tout de même le fil du récit. Ce qui se passe c’est qu’on s’installe de plus en plus dans cette espèce de non-réalité, où les personnages qu’on croise sont eux aussi assez étranges. Ils ont de drôles de tronches. L’un des personnages s’appelle Le Chauve : ce n’est pas seulement qu’il n’a pas de cheveux c’est qu’il n’a pas de sommet du crâne. Il a un sommet de crâne en forme d’œuf à la coque entamé, on ne sait pas très bien ce qu’il a à l’intérieur car on ne le voit jamais d’en-haut, c’est un mystère non éclairci. Il y a pas mal d’autres personnages qui ont des têtes qui rappellent des dessinateurs de bande dessinée dans le genre de Chester Gould. Chester Gould était l’auteur de Dick Tracy, qui avait l’habitude de dessiner des méchants avec des têtes particulièrement incroyables, très éloignées de toute forme de réalisme. C’est au-delà de la caricature, on est dans le domaine du signe, d’un petit schéma monstrueux qui souvent ne fonctionnait que sous un angle, donc on voit tout le temps le personnage sous le même angle. C’est le genre d’idée qu’on retrouve ici aussi, pas seulement avec les visages, qui changent très fort (on a par exemple des visages qui de face ou de profil sont très différents, et ce sont les deux seuls angles qui existent, il n’y a pas de trois quart face) : il y a aussi un personnage qui intervient dans l’un des niveaux de réalité, et qu’on ne voit que de dos — peu importe ce que les autres font, ils ne le voient que de dos, ils ne savent pas à quoi il ressemble de face. On est clairement dans le domaine des choses qui intéressent Léo Quievreux, avec ces histoires d’angle de vue sur les personnages. Tout ça donne un album avec une charge onirique assez incroyable. C’est le genre de livre dont on rêve toute la nuit lorsqu’on le lit le soir. Or, je ne suis pas certain qu’on puisse demander quoi que ce soit de plus beau à une bande dessinée que d’être une de ces formidables machines à rêver. Voilà : Le Programme Immersion, Léo Quievreux, c’est un très très beau livre et c’est aussi un très beau travail d’édition où l’on retrouve cette chose malheureusement trop rare dans les albums de bande dessinée : du noir vraiment noir — puisque c’est aussi du noir et blanc — où le noir est incroyablement noir. » [-]

Espionnage, SF et paranoïa : un cocktail glaçant et addictif. [+]

Espionnage, SF et paranoïa : un cocktail glaçant et addictif. Une mystérieuse agence de renseignements se fait voler un boîtier de son invention qui, fixé sur le crâne, permet de visualiser ce qu’un individu a vu dans un passé récent. Pour le récupérer, sa seule solution est de connecter deux agents à la machine et de fouiller leur paysage mental. Commence alors un complexe jeu de piste et de dupes, fluctuant entre réalité, souvenirs et imagination, dans lequel tout le monde semble manipuler tout le monde. Avec Le Programme Immersion, Léo Quievreux mêle espionnage et science-fiction et crée un univers angoissant à la limite de la paranoïa. Son noir et blanc fortement contrasté, son trait clair et cette exploration dans les tréfonds de la mémoire rappellent Charles Burns, Toxic notamment. Mais ici, pas d’introspection, pas de références cachées. La froideur des dialogues, les lignes géométriques au tracé rigoureux, la sensation d’enfermement qui en résulte sont entièrement au service de l’efficacité du récit et font du Programme Immersion un polar dont il est difficile de s’échapper. [-]