Un regard extra-lucide sur le monde contemporain. [+]

Avec Citéville et en regard Citéruine, Jérôme Dubois dénonce le caractère absurde d’une société de plus en plus normée, policée et sans échappatoire. Un regard extra-lucide sur le monde contemporain. ActuaBD__ Jérôme Dubois, Citéville est un album percutant, dérangeant. Cette ville est une parodie de la cité idéale, si idéale qu’elle en est déshumanisante et effrayante. Quel a été l’élément déclencheur de ce projet ? Jérôme Dubois__ Je voulais raconter la ville et créer une cité utopique d’une certaine manière, et c’est ce qui m’est venu assez naturellement. J’ai commencé à mettre en place les premiers éléments, j’ai travaillé chapitre par chapitre, et je les ai publiés un par un dans la revue Nicole des éditions Cornélius. J’avais envie qu’on ressente une forme de malaise. Ça passait par le fait que les personnages incarnés dans l’histoire soient toujours dans un état de souffrance, qu’ils aient l’air complètement volontaires dans ce contexte et que le lecteur se retrouve en décalage vis-à-vis de ça. Je suis parti de l’observation. C’est aussi une forme de caricature de ce qu’on peut vivre mais je dirais plus que c’est du ressort de mon ressenti sur le long terme plutôt qu’un événement précis. ActuaBD__ On peut plutôt penser que vous dénoncez une contre-utopie… JD__ C’est vrai que je me souviens d’avoir été frappé par toute l’imagerie des nouvelles constructions, des grands ensembles et de la façon dont ces quartiers étaient promus. On ne les montrait jamais à hauteur d’homme mais vus d’avion, ce qui renforçait le caractère déshumanisant de ces immeubles. On avait envie de faire le bâtiment mais on n’avait pas anticipé la façon dont les gens y vivraient sur le long terme. Je pense qu’instinctivement, j’ai voulu reprendre ce motif. Dans Citéville, le quartier « Domaine Sérénité » est inspiré d’un quartier de Rueil-Malmaison, une ville où j’ai grandi. Dans ce quartier, toutes les maisons étaient identiques, avec l’entrée du garage pour le parking, les quatre fenêtres… Il y avait une ambiance assez spéciale qui se dégageait. Il y avait cette notion de « tout le monde est content  » mais en même temps pas vraiment, un truc un peu étrange, ambivalent qui se ressentait alors et c’est l’ambiance que j’ai voulu donner à cette histoire. En l’occurrence, la première histoire du livre est une des dernières que j’ai dessinées. C’est une forme de conclusion mais aussi de recommencement. La première histoire que j’ai imaginée est la seconde de l’album, « Buy more ». Elle est complètement inspirée de ce qui se passait dans un supermarché dans lequel je travaillais plus jeune durant l’été. Il est situé près d’un quartier HLM, à l’écart du centre de la ville. Je ressentais des espèces de frictions quand j’étais jeune mais je ne comprenais pas bien d’où ça venait parce que le collège accueillait une population scolaire socialement hétérogène. Les élèves venaient du centre de la ville mais aussi de quartiers isolés. Ces frictions généraient pas mal d’incompréhension. À cette époque, j’étais déjà conscient de la pression que peut engendrer une société capitaliste, notamment sur les possessions de chacun et tous les signes qu’on n’appréhendait pas encore comme étant des signes d’appartenance à un milieu ou à un autre, ne fût-ce que par les loisirs par exemple. Le quartier que j’ai dessiné était, pour moi, le dessus de l’iceberg. Il représente la petite bourgeoisie rueilloise qui avait son domaine avec une barrière à l’entrée et qui, pour l’installer, s’est rattachée au réseau des « Voisins vigilants ». À l’entrée, un panneau sur lequel est écrit « Voisins vigilants », explique que, dans cette zone-là, les résidents sont en communication directe avec les forces de l’ordre et peuvent dénoncer tout acte qui leur paraît suspect. J’imagine que tout le monde ne participe pas à ce système. C’est comme s’il y avait une espèce de réseau parallèle de citoyens. C’est assez étrange. C’est ce que je voulais mettre dans ce livre. On ne sait jamais si les gens sont contents de vivre dans ce contexte sécuritaire, s’ils participent volontairement ou pas, à part dans ce premier épisode où l’on voit qu’il y a des formes de remise en question. Quand j’ai écrit ces épisodes, je suis allé très loin dans la arodie mais j’ai réalisé que c’était à peine une exagération de la réalité. Aux États-Unis, on organise des journées portes ouvertes de centres d’adoption avec les enfants qui font une démonstration de ce qu’ils savent faire, pour être sélectionnés. J’ai appris qu’on pouvait adopter un enfant puis finalement se rendre compte qu’il ne correspondait pas aux attentes, et le rendre. Ce qui me paraissait complètement absurde, presque trop absurde pour être effrayant, je l’ai exprimé dans Citéville en utilisant le registre de l’humour mais pour le coup, je ne suis pas loin de la réalité. ActuaBD__ Ce qui frappe dans Citéville c’est le parti pris concernant le physique des personnages inexpressifs avec l’absence de regard, des visages fissurés… JD__ Quand on prend le métro ou quand on marche dans le quartier de La Défense, les gens semblent absents et fatigués. On les sent résignés, soumis à vivre les situations du quotidien, comme s’ils étaient dans un état de servitude. J’avais besoin que mes personnages soient dans cet état, et ils sont venus assez naturellement. Quand j’ai créé les personnages pour Citéville, je suis parti d’une première façon de dessiner. Je les ai dessinés deux-trois fois et j’ai épuré le trait et le visage. Il ne restait plus que les traits marquants. En général, les premiers jets ont été plus compliqués, plus articulés, et d’enlever des éléments me permettait de les rendre froids, plus « difficiles ». ActuaBD__ Comment avez-vous réfléchi à la publication de Citéville et Citéruine ? JD__ Le livre a été imprimé en bleu et rose mais c’est une question d’édition. À l’origine, le dessin est en noir et blanc. On voulait qu’il y ait une différence entre la version ruine et la version ville. Comme dans la prépublication, la version ruine sortait en couleurs et la version ville sortait en noir et blanc, je trouvais intéressant, avec les deux éditeurs avec lesquels je travaillais, d’inverser la chose pour le jeu final. Je travaille souvent en noir et blanc. Il me paraissait assez logique d’avoir deux éclairages tranchés et un contraste assez violent. ActuaBD__ Quelles sont vos influences ? JD__ J’aime beaucoup les mangas et les auteurs japonais comme Yoshiharu Tsuge ou Shigeru Mizuki, qui travaillent sur l’ombre et la lumière. J’aime aussi beaucoup l’auteur américain Charles Burns. Ce qui me plaît avec ce noir et blanc, c’est qu’à part quelques trames, il n’y a pas de niveaux de gris, pas de lavis. Ça me permet de faire fondre les ombres dans le fond, de mélanger les formes, et d’avoir des éléments très définis. Durant mes études, je travaillais avec des outils qui permettaient plus de pleins et de déliés, et j’allais trop vite, je m’appliquais moins sur les images parce que je rentrais trop souvent dans la gestuelle. Et avec le Rotring, j’ai trouvé l’équilibre et la façon de dessiner parce qu’on est contraint d’être appliqué et d’aller doucement. Je dessine essentiellement au Rotring avec des outils de construction classique comme règles, équerres et compas, et je fais les aplats noirs au pinceau. ActuaBD__ Combien de temps avez-vous mis pour concevoir Citéville ? JD__ Il m’a pris beaucoup de temps, environ six ans car j’avais d’autres projets en parallèle. La première histoire a commencé après mon premier livre, JimJilbang, publié en 2014. Au début, je faisais une histoire par an et ça me prenait un mois ou deux par histoire. Une planche, une fois que j’ai fait le crayonné et la composition, me prend environ une journée ou une demi-journée suivant les planches. Au total, il y en a 160 étalées sur plusieurs années. Citéruine a été beaucoup plus rapide à élaborer. Concernant le travail de composition, que je fais en plusieurs étapes, je commence par de tout petits croquis pour faire le découpage, voir où vont être les masses d’ombre et de lumière. Je détaille jusqu’à donner un crayonné quasiment fini et je passe à la planche terminée. Pour Citéruine, j’ai re-décalqué les images à la table lumineuse. J’avais juste à récupérer les éléments quand il y en avait. J’enlève les personnages et le mobilier, et j’ai les grands axes de construction. Il me suffisait de remplir ou pas selon ce qui me plaisait. Certaines images de Citéville ont été difficiles à concevoir, notamment le travail sur les volumes pour essayer de trouver l’équilibre, mais pour la version ruine, tout est déjà-là. J’avais juste à supprimer des éléments. ActuaBD__ Le nom Citéville fait penser à un jeu de mot comme « Cité Ville ». JD__ Je n’y avais pas pensé mais c’est intéressant. Avant de construire ce projet, et depuis longtemps, l’idée de concevoir une ville fictive me plaisait. J’avais vu un reportage sur un artiste qui avait inventé une ville qui s’appelle Urville. Quand j’ai commencé à réfléchir au concept de cette ville, avant même de faire mes propres histoires, j’avais l’idée d’une ville, sans limite, sans contours, à laquelle je donnerais un nom qui n’évoque rien d’autre qu’elle-même. J’avais pensé à Cityville mais un jeu vidéo porte déjà ce nom et finalement j’ai choisi Citéville. Les lecteurs ne s’en sont pas rendu compte mais le seul nom propre du livre, c’est Citéville. Les personnages ne sont pas nommés, les lieux de bâtiments sont des lieux descriptifs. Rien n’a d’identité à part Citéville, et je l’ai tourné en Citéruine qui est une alternative à ce livre-là. ActuaBD__ Travaillez-vous en ce moment à de nouveaux projets ? JD__  Je viens de finir le scénario d’un livre sur lequel je travaille avec une illustratrice qui s’appelle Laurie Agusti. Je fais le scénario, elle fait les images. C’est une bande dessinée pour la jeunesse. J’avais envie de faire un livre-jeu, un livre dans lequel la narration n’est pas linéaire, où on peut aller de page en page avec différentes options, différents enchaînements. Le livre sortira aux éditions La Partie, une belle maison d’édition qui est une maison d’édition jeunesse. Je travaille aussi sur une autre bande dessinée où j’ai envie de parler d’isolement, surtout d’isolement choisi, de gens qui veulent se retirer de la société. J’ai commencé à écrire avant le premier confinement mais le contexte sanitaire que nous vivons a changé le regard sur l’isolement. Du coup, je modifie ma façon d’aborder ce thème parce qu’être enfermé chez soi ne veut plus du tout dire la même chose. J’ai commencé à effectuer quelques recherches graphiques, mais ce n’est que le début. [-]

Un projet unique en son genre [+]

Pour sa nouvelle œuvre, Jérôme Dubois voit double. Ses deux livres parus chez Cornélius et Matière se répondent et se complètent pour former un tout ingénieux. Auteur de bandes dessinées publiées aux éditions Cornélius, Jérôme Dubois s’est fait un nom sur la scène indépendante en quelques ouvrages et années. Avec cette œuvre construite en diptyque, il pousse l’expérimentation à un autre niveau. Citéville, publié chez Cornélius, développe 9 histoires se déroulant dans une ville contemporaine anonyme. Sa critique de la société est évidente. Il dénonce l’absurdité de nos modes de vie moderne : la surconsommation, le monde du travail, la pauvreté, la parentalité… Déjà marquante en tant que telle, cette BD prend une tout autre ampleur quand elle est lue avec son pendant publié simultanément aux Éditions Matière : Citéruine. Reprenant case par case ses 9 récits de Citéville, il montre une autre réalité ? Un futur ? On ne le sait pas vraiment. Quoi qu’il en soit, ce monde nouveau, vidé des humains et qui a subi l’épreuve du temps, prend un sens différent, interrogateur. La lecture successive ou en parallèle de ces deux livres apporte son lot de surprises, révélations, étonnements. Un projet unique en son genre et qui fait sens tant dans le fond que dans la forme. [-]

Une œuvre sans pareille [+]

ANGOULÊME 2021 : CES 15 BD QUI AURAIENT BIEN MÉRITÉ D’AVOIR UN PRIX Plus de 70 albums sélectionnés… pour une poignée d’élus. Au lendemain de la révélation du palmarès officiel du festival de BD d’Angoulême, on a une pensée pour tous ces albums rentrés bredouilles et vous propose donc de découvrir son palmarès « maison ». Loin de nous l’idée de dénoncer le palmarès officiel, mais nous avons tous des chouchous, des coups de cœur… Ils n’ont pas toujours eu la chance d’être primés, ce n’est pas une raison pour ne pas en parler. Voici donc 15 albums qui auraient bien mérité d’avoir un prix. […] Citéville et Citéruine, c’est tout un concept. Avec ces deux albums, réunis par le festival d’Angoulême sous un seul ensemble, Jérôme Dubois signe un inquiétant diptyque dystopique. Prenons d’abord Citéville, publié chez Cornélius. Jérôme Dubois y décrit, en neuf chapitres, le quotidien d’une charmante agglomération, à travers neuf lieux emblématiques de la ville : du Domaine Sérénité, une résidence où les habitants se préparent à devenir SDF, à la Maison de retrait, où les seniors couleront des jours heureux, à proximité des nombreux distributeurs de billets installés spécialement pour eux, en passant par Buy More, le supermarché aux prix approximatifs où les enfants perdus sont redistribués à quiconque les réclamant, ou Pôle enfant, où se retrouvent les enfants abandonnés par leurs parents et son pendant, le Salon de l’enfant, où les adultes peuvent choisir un nouvel enfant… Grinçant, Jérôme Dubois nous décrit un espace urbain imaginaire dont la « modernité » est un révélateur par l’absurde des violences de notre propre quotidien. Accepterons-nous un jour que nos sociétés deviennent des Citéville ? Voilà la question que nous pose en creux l’auteur, comme l’avaient fait avant lui le dessinateur Griffo et le scénariste Jean Van Hamme avec S.O.S. Bonheur ou plus récemment l’auteur turc Ersin Karabulut avec Contes ordinaires d’une société résignée et Jusqu’ici tout allait bien. Et puis, on ouvre Citéruine, du même auteur donc, aux Éditions Matière. Et c’est un vrai choc : pas de dialogue, pas de texte, pas même le moindre personnage ! Les bulles, arides, semblent avoir été abandonnées. Citéruine est le pendant de Citéville, explique l’éditeur. À moins que Citéville soit le pendant de Citéruine… « l’un et l’autre ouvrages, irréductiblement dissemblables mais parfaitement symétriques, s’offrant comme un dispositif en miroir ». De fait, Citéruine est une copie conforme, en termes de découpage, de nombre de pages et de vignettes, de Citéville, sauf que l’inquiétante agglomération, en ruines, a été vidée de ses habitants. Plus personne ne vit dans le Domaine Sérénité ou ne fait ses courses au Buy More. La Maison de retrait est désespérément vide, tout comme le Pôle enfant. Guerre ? Epidémie ? Effondrement ? Que s’est-il passé à Citéville / Citéruine ? Pas de faux suspense : Jérôme Dubois ne répond pas à la question. N’est-ce pas le meilleur moyen de rendre son récit allégorique et universel ? Voilà en tout cas une œuvre sans pareille, qui mérite d’être découverte. [-]

Une expérience visuelle et narrative unique [+]

La bande dessinée peut être divertissante, pédagogique, documentaire, critique, elle peut aussi parfois se révéler comme une expérience visuelle et narrative unique. C’est le cas avec ce diptyque qui ne fait qu’un, une œuvre atypique signée Jérôme Dubois… Citéville et Citéruine, deux albums qui sont chacun le miroir de l’autre, deux albums qui peuvent se lire indépendamment l’un après l’autre, l’un sans l’autre, mais qui prennent toute leur valeur respective par une lecture simultanée. C’est une véritable expérience, à la fois visuelle et narrative que nous offre son auteur, Jérôme Dubois, une expérience qui nous interroge sur la place de la ville et donc de l’humain dans notre monde futur. Aux images de Citéville, où l’absurde révèle la violence de la société, où l’on voit des SDF ramassés par une balayeuse de voirie, où l’on achète des enfants comme on achèterait un paquet de nouilles, où l’on prend la ligne de bus 67 pour aller directement en vacances, ou la 85 pour le chômage, répondent les images de ville désertée, abandonnée de Citéruine. Plus un humain ou ce qui pourrait y ressembler, les mêmes plans de la ville que dans Citéville mais dépourvus de protagonistes, une ville qui nous fait penser aux images qu’on a pu voir lors du premier confinement, une ville fantôme, post-apocalyptique, en ruine ou presque. La ville est-elle l’avenir de l’homme ? Et plus largement, quel est l’avenir de l’homme ? Ce sont les questions que pose, que nous pose Jérôme Dubois, dont on avait déjà pu apprécier le travail dans Bien normal et Tes Yeux ont vu également publiés chez Cornélius. [-]

Nous sommes reconnaissants envers l’auteur d’avoir opté pour une disparition totale de la race humaine. [+]

[…] Dans sa bande dessinée, en deux volumes, Jérôme Dubois opte pour une disparition des humains dans un cadre urbain laissé à l’abandon, devenu une suite de ruines. Entre le premier volume — Citéville — et le second — Citéruine — le temps a fait son œuvre, les barrières sont cassées, les murs décrépis, les haies ne sont plus coupées, etc. Il est presque dommage que dans le deuxième volume les bâtiments soient en ruines car la beauté des lignes qui les composent et le tracé des ombres, à la manière de trames Mecanorma transfert, donnent à l’ensemble une beauté plastique à couper le souffle. Néanmoins le gommage de tous les êtres vivants des cases du premier volume interpelle. Toutes les  histoires mettent en scène des personnes plus horribles les unes que les autres ; leurs apparences sont difficiles à regarder tellement elles sont toutes physiquement répugnantes, leurs conduites au quotidien terriblement abjectes, et pour couronner le tout, leurs seules présences dans les cases provoquent une envie de les faire disparaître car elles obstruent les compositions urbaines aux dimensions géométriques abstraites. À cet endroit, le second volume devient salvateur. Nous sommes reconnaissants envers l’auteur d’avoir opté pour une disparition totale de la race humaine. Seul au monde, le réseau des caméras de surveillance pourrait contempler à l’infini et pour l’éternité, l’environnement bâti d’une espèce devenue incapable de vivre ensemble. […] [-]

Une plongée saisissante dans un univers vide et délabré [+]

En même temps qu’il publiait de courts récits dans la revue Nicole, Jérôme Dubois retravaillait ses pages pour les imprimer en risographie à l’aide du Studio Fidèle (dont nous ne pouvons que vous recommander les livres, magnifiquement édités) : il reprenait chaque case en conservant les plans adoptés, mais gommait toute présence de vie et redessinait les mêmes lieux partiellement détruits, fortement dégradés. Au cours de ce travail de recréation, il repensait les divers équilibres de blanc et de noir en appliquant sur ses images une trame mécanique, plus calme que les lignes parallèles qui se font désormais plus rares. Les éditions Matière proposent de regrouper ces fascicules en un livre somme, uniformisant les différentes couleurs électrisantes des impressions en risographie pour une édition uniquement en noir et blanc, les trames aménageant des surfaces grisées. Les deux motifs de transformation à travers lesquels s’opère la recréation de Dubois, suppression de toute forme de vie et dégradation des espaces, introduit à une expérience de lecture aussi déroutante que stimulante. Alors que le premier amène à la dissolution de l’intrigue (sans personnage, il ne peut y avoir d’interaction, de texte ni de péripétie), le second, mis en relation avec le premier, introduit à une nouvelle narration qui se résume en une seule question : que s’est-il passé ? L’auteur ne répondant pas à cette interrogation, l’énigme ouvre à une histoire forcément potentielle. Sur les ruines d’une architecture narrative, sur les ruines des architectures diégétiques, se dépose le voile de nos suppositions. Chaque case installe une atmosphère étrange chargée d’un « il y avait quelque chose » corrélatif à un « il s’est passé quelque chose » qui nous échappe. L’environnement, et ses répétitions (indices d’un récit disparu dont subsiste uniquement la mise en scène), porte les  traces fantômes d’une vie passée, révolue, dissolue avec fulgurance dans des conditions mystérieuses et que l’on imagine dramatiques (et encore, cette tragédie est-elle déjà une spéculation de notre part). Notre imaginaire n’a plus qu’à habiter ces espaces abandonnés, à hanter ces pièces et recoins démolis, désertés, débarrassés de leur substance originelle pour accueillir le fruit de nos fantasmes. Cette recréation conduit aussi à un infléchissement du regard. Si nous avons écrit plus haut que, sans personnage, il ne pouvait y avoir de péripétie, le raccourci que nous empruntions alors, aussi simple qu’il pût sembler pour notre démonstration, ne prenait pas en compte ce basculement de modalité de lecture. En réalité, le schéma actanciel change simplement de support énonciatif et la diégèse bascule pour se hisser désormais sur le plan du visuel. Un monde silencieux se déploie dans ces pages, s’étend par l’image et, vidées des récits qu’elles accompagnaient, les cases se mettent à parler de dessin : elles deviennent des espaces où il n’y a « que » du dessin, et ce « que » ouvre à une nouvelle appréhension de la séquence. Le lecteur se laisse porter par les changements de rythmes graphiques, par les contrastes forts, par l’hypnotisme de la répétition de certaines représentations qui reviennent, lancinantes. Les variations de l’image deviennent des péripéties à part entière et l’œil se plonge désormais dans les détails du dessin : il parcourt les cases en savourant leurs qualités matérielles et enquête sur les possibles dissemblances, sur les évènements graphiques qui pourraient survenir. Résolument expérimental, cet ouvrage introduit ainsi à une approche sensible, fondamentalement optique, où l’abstraction des personnages amène à une lecture abstraite des images et séquences d’images. L’opacité des séquences muettes et vides s’élucide en partie dans un ouvrage du même auteur, sorti au même moment aux éditions Cornélius, Citéville, dont nous parlons ici, si vous osez lorgner de l’autre côté du miroir. [-]

Les deux bandes dessinées proposent deux scénarios pour une même cité [+]

Les deux bandes dessinées proposent deux scénarios pour une même cité, Citéville et Citéruine, où à travers un miroir déformant se reflètent d’un côté une ville peuplée d’habitants aussi stupides que cruels et de l’autre une ville abandonnée, insondable. Chacune est constituée des mêmes univers inquiétants (le centre commercial Buy More, le Pôle enfant, la Maison de retrait, le stade de sport, etc.), inspirés d’architectures et de dispositifs urbains existants (mobilier anti-SDF). Le graphisme épuré, la succession de gros plans et de détails, l’usage de la couleur et les brefs dialogues dans Citéville révèlent par l’absurde la violence du quotidien urbain de nos villes. [-]

l’emploi d’une ligne claire trompeusement empathique [+]

BANDES DESSINÉES : NOS 13 COUPS DE CŒUR DE LA RENTRÉE. Un cauchemar de ville. Où les supermarchés proposeraient en rayon des cellules souches et des œufs liquides. Où l’hôpital occuperait le même bâtiment qu’une usine métallurgique. Où tout parent pourrait abandonner légalement son enfant, à la moindre insatisfaction, avant d’en acquérir un autre dans un salon proposant des gosses « sans engagement ». Jérôme Dubois a poussé l’hyperbole sans retenue afin d’imaginer la Metropolis d’un avenir proche, abandonnée au cynisme. Les neuf histoires de sa dystopie orwellienne font grincer autant qu’elles dérangent, sensation accentuée par l’emploi d’une ligne claire trompeusement empathique. La déshumanisation va bon train dans Citéville, et plus encore dans Citéruine, album miroir reproduisant exactement les mêmes cases et les mêmes décors, mais sans le moindre personnage dedans. [-]

Cela m’évoque cet autre diptyque de Marguerite Duras (encore elle ! c’est plutôt bon signe) [+]

CHOSES LUES, CHOSES VUES : BD, DVD, POÉSIE — UNE FIN D’ÉTÉ 2020.

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De Jérôme Dubois dont le travail commence à gagner en visibilité, on connaissait l’assez beau, et déroutant, Tes yeux ont vu, publié il y a trois ans chez Cornélius, qui incitait le lecteur attentif à regarder au plus près certaines séquences, sur le plan visuel, avant même de tenter d’en comprendre l’« histoire » (mais, on l’aura peut-être remarqué, c’est une manière d’entrer dans les livres de bande dessinée qui m’est, sinon propre, disons familière : si le dessin, les couleurs — quand il y en a —, la maquette, l’impression, ne me disent rien, je risque immanquablement de passer à côté de l’histoire, même remarquable). Aujourd’hui, c’est un diptyque qui relance le désir de reprendre lien avec le travail de Jérôme Dubois : un livre publié par les Éditions Matière, Citéruine, et un autre, Citéville, chez Cornélius. J’ai lu le premier sur impression papier, le second en PDF, donc sur écran. Une exposition à Arts Factory Bastille (du 1^er au 19 septembre) aura permis aux Parisiens d’apprécier les originaux (ainsi que ceux de Stéphane De Groef dont nous parlerons un peu plus loin).

Donc, deux livres dont on ne sait, nous dit-on, lequel est le pendant de l’autre. Cela m’évoque cet autre diptyque de Marguerite Duras (encore elle ! c’est plutôt bon signe) : India Song, sans doute le plus fameux d’entre ses films / Son nom de Venise dans Calcutta désert, dont la bande son, réalisée à l’origine pour la radio, puis retravaillée pour le cinéma, est identique à celle d’India Song, mais pour lequel a été réalisé un nouveau montage d’images, cette fois ruinées (celles du décor du film initial, dépouillé de toute présence humaine). Comment imaginer en bande dessinée quelque chose de semblable : deux livres jumeaux où, de l’un à l’autre, soit les dessins, soit les mots — récitatifs, dialogues —, changeraient ? Avec Citéruine et Citéville, cela ne se passe pas exactement comme chez Duras, mais si le premier (que l’on pourra assez rapidement considérer comme second) est muet, le deuxième est, sinon volubile, disons dialogué, ce qui lui donne un côté « bande dessinée classique » (comme India Song ressemble davantage à un « film classique » que son « pendant » ruiné). Citéville, traversé(e) par des personnages ayant perdu l’essentiel de ce qui donne du rayonnement, de l’énergie, à l’humanité (grand classique), sonne assez triste et vire du côté du fantastique, voire du récit d’anticipation, et de la chronique sociale (avec un zeste de psychanalyse). Citéruine, plus abstrait, débarrassé de toute psychologie, nous permet d’interpréter ses suites d’images à notre guise, et notamment de les dédramatiser. Puis on se rend compte que ces images muettes de décors dits « ruinés » sont en tout point superposables à celles de Citéville, débarrassés de toute présence humaine. Projet passionnant. J’avoue préférer, plastiquement, Citéruine, mais peut-être m’aura-t-il fallu traverser Citéville pour en arriver là. Autrement dit : les deux faisant la paire, il est préférable de ne se dispenser d’aucun.

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Une perte de repère troublante [+]

DEUX BD POUR UNE VILLE EN MIROIR. Originale et heureuse initiative que celle des éditions Cornélius et Matière, qui publient simultanément deux ouvrages d’un même auteur, miroir l’un de l’autre, au style minimaliste élégamment maîtrisé. Citéville raconte le quotidien oppressif d’une métropole aux infrastructures absurdes dévolues à un consumérisme de masse. Son pendant muet, Citéruine, montre la ville abandonnée, silencieuse et angoissante, où les architectures déconstruites, dans certaines cases parfois à la limite de l’abstraction, provoquent une perte de repère troublante. [-]

[podcast] [+]

Maxime Gueugneau, un tandoori un peu trop gros dans le ventre, vous explique que lors de son confinement dans le Lubéron, il s’est pris d’un sentiment qui pourtant, ne lui ressemble ABSOLUMENT pas : le pessimisme. Et, alors qu’il commençait à penser à autre chose, deux bandes dessinées de Jérôme Dubois sont arrivés sur son chevet, Citéville et Citéruine, qui racontent deux scénarios différents sur une seule et même ville fictive, avec beaucoup d’humour certes, mais un humour qui fait froid dans le dos. [podcast au lien ci-dessus] [-]

[podcast] [+]

[entretien avec Thierry Paquot] Retour sur la double BD Citéville et Citéruine de Jérôme Dubois avec le philosophe de l’urbanité Thierry Paquot pour réévaluer la capacité des villes à faire vivre les ambitions de ses habitants. Dans les deux bandes-dessinées de Jérôme Dubois qui sont chacune le miroir de l’autre, le cadre est celui d’une ville imaginaire où la violence quotidienne semble se révéler par l’absurdité des situations. C’est Citéville et sa modernité glaçante, la déshumanisation ambiante et le renversement des liens familiaux, jusqu’à la disparition définitive de toute présence vivante dans Citéruine. Avec Thierry Paquot, philosophe et professeur émérite à l’Institut d’urbanisme de Paris, nous avons lu les deux BD de Jérôme Dubois, et nous nous demandons si elles forment un reflet des angoisses que génère la ville d’aujourd’hui. [podcast à écouter au lien ci-dessus] [-]

Une double lecture fascinante [+]

Jérôme Dubois est fasciné par les villes. Dans Jimjilbang, un de ses ouvrages précédents, cet ancien élève des Arts décoratifs de Strasbourg tentait déjà de décrypter aussi bien les codes sociaux régissant ces lieux de vie que leur architecture elle-même. En fait, dans chacun de ses livres, les bâtiments et les rues ont autant d’importance que les personnages qui les occupent, souvent temporairement. Citéville est cette fois l’occasion de dresser une série de portraits très variés qui sont autant de faits divers assez angoissants sur les thèmes de la consommation, des transports, de la parentalité, de la santé, de l’emploi ou des sports collectifs. C’est à la fois drôle et grinçant, car l’auteur sait créer de subtils décalages entre réalisme et parodie, n’hésitant pas à tendre parfois vers le surnaturel. Comme son nom l’indique, Citéruine reprend les décors de ces histoires en ôtant cette fois toute trace de vie. Le temps a fait son œuvre, et l’œil se promène désormais dans une ville fantôme où l’on peut rêver à souhait sur la manière dont l’homme a bien pu évoluer dans ces lieux. Une double lecture fascinante. [-]

[podcast] [+]

[Entretien avec Laurent Bruel au sujet des Éditions Matière, et avec Jérôme Dubois à propos de Citéruine.] [-]

Rencontre avec deux auteurs qui pensent le monde d’après, et décrivent des mondes politiques, qui oscillent entre utopie et désenchantement. [+]

LE MONDE D’APRÈS… ET APRÈS Jérôme Dubois et Robin Cousin sont deux auteurs qui s’intéressent chacun à leur manière au monde tel qu’il va, et au monde tel qu’il déraille peut-être, aux horizons possibles qui s’ouvrent à nous. Leurs livres résonnent singulièrement aujourd’hui, entre utopie et fin du monde. Le « Rayon BD » ouvre sa nouvelle saison en compagnie de deux auteurs : Jérôme Dubois, qui publie deux livres, liés l’un à l’autre, en forme de miroir : Citéville (éditions Cornélius) et Citéruine (Éditions Matière). Le premier présente une ville imaginaire avec neuf chapitres présentant chacun un lieu de cette ville et ce qui s’y passe. Le second présente la même ville, mais en ruines, vidée de ses habitants. À ses côtés, Robin Cousin, auteur de Cursus fin du monde, aux éditions FLBLB, un livre dont les personnages principaux sont de jeunes chercheurs en sciences qui organisent une soirée sur le thème de l’apocalypse, une soirée hors du temps durant laquelle il est question de fin du monde, de fin de civilisation, aux éclairages scientifiques, selon leurs disciplines respectives. En creux de ces nombreuses questions, une problématique collective et politique. Ce livre est le résultat d’une résidence à l’université de Poitiers, où il y est entré en se posant une (vaste) question : « Les sciences peuvent-elles sauver le monde ? » Leurs livres respectifs auraient dû sortir au printemps, mais Covid-19 oblige, ils ne sont arrivés en librairies qu’à la fin du mois d’août. Suite au confinement, et en pleine crise sanitaire et sociale, ces œuvres résonnent d’une façon spéciale, et déplacent notre regard. Rencontre avec deux auteurs qui pensent le monde d’après, et décrivent des mondes politiques qui oscillent entre utopie et désenchantement. [Émission à écouter en podcast.] [-]

« Ce sont deux livres qu’on peut lire ensemble ou pas, j’ai essayé de faire en sorte qu’il ne soit pas nécessaire de lire l’un pour apprécier ou comprendre l’autre. » [+]

Au début du mois d’avril, dans une expérience inédite de citation réciproque, devaient sortir Citéville et Citéruine de Jérôme Dubois, respectivement publiées par les éditions Cornélius et les Éditions Matière. Un beau projet d’édition miroir, furieusement d’actualité, qui interroge notre rapport à l’espace urbain et à son désenchantement, voire à sa désertion. La sortie de ces deux ouvrages étant repoussée à la rentrée de septembre — ainsi que l’exposition associée proposée par la galerie parisienne Arts Factory, j’ai profité de cette période d’isolement forcé pour poser quelques questions à Jérôme Dubois, par visio-conférence, cela va de soi… —  Salut Jérôme, excuse-moi. J’ai la bouche pleine, je suis en train de manger un croissant. Si tu devais résumer chaque livre en quelques mots, ça donnerait quoi ? Jérôme Dubois —  Citéville décrit le quotidien d’une ville fictive mais pas totalement improbable. Citéruine décrit le quotidien de la même ville quand plus personne n’y habite. —  À quel moment as-tu commencé à travailler sur le projet Citéville / Citéruine ? Comment le projet est-il né ? Jérôme Dubois —  J’ai vu enfant un reportage télé dans lequel un homme autiste décrivait une ville qu’il avait inventée en détail, jusque dans les horaires des vols internationaux de ses aéroports fictifs. Ça m’a complètement fasciné. Et puis, adolescent j’imaginais souvent avec mes amis ce qu’on ferait dans notre ville si elle était complètement déserte. Donc cette idée n’est pas tout à fait neuve, c’est un thème qui m’a toujours accompagné. Quand Cornélius m’a proposé de participer à la revue Nicole (2014), mon premier projet était l’histoire d’une ville au bord de la crise, reprenant le dispositif que j’utilise dans Citéville et Citéruine. Dans chaque double, la page de gauche était habitée, et celle de droite en ruine. Mais le format court ne permettait pas de bien rendre l’échelle de ce que je voulais décrire et j’ai laissé cette histoire à l’état de story-board. C’est là que j’ai décidé de m’atteler à créer une ville complète, le format de la revue me permettant de poser les bâtiments tranquillement au fil des parutions. J’ai commencé par un hypermarché, BUY MORE. —  Comment a-t-il évolué au fil du temps ? Jérôme Dubois —  À partir de BUY MORE, j’étais à peu près sur des rails. J’avais décidé d’écrire une histoire par an, que chacune allait se situer dans un lieu différent de Citéville pour pouvoir faire un petit ensemble permettant de se représenter suffisamment l’ambiance générale. Je dessinais aussi en parallèle les histoires en ruine et quelques plans de bâtiments divers. J’avais prévu de ne le préciser nulle part pour qu’on se rende compte a posteriori du lien qui unissait les histoires. —  Quand as-tu eu l’idée de travailler avec deux éditeurs différents ? Jérôme Dubois —  C’était le projet dès le départ. Je pensais que de tout réunir dans un seul livre serait trop volumineux et indigeste, et que Cornélius ne serait pas forcément intéressé par la publication de la version ruine. J’ai donc tout de suite pensé à Matière car ça me paraissait plutôt coller à leurs publications et que c’est un éditeur que j’aime beaucoup. Mais j’ai mis longtemps avant de proposer le projet à l’un et à l’autre. Ce que je n’avais pas prévu c’est la prépublication en fanzine avec Fidèle, je pensais faire ça dans mon coin en autoédition pour que les versions ville et ruine paraissent à peu près en même temps, mais le faire avec eux a rendu cette partie beaucoup plus confortable. —  Au-delà du fait de publier chez deux éditeurs que tu apprécies, qu’est-ce que ce dispositif double apporte à tes yeux ? Quel sorte d’écart as-tu recherché ? Jérôme Dubois —  Je voulais donner une teinte différente aux deux livres, qu’on les perçoive d’avantage comme deux histoires qui se répondent plutôt que comme deux tomes d’un seul projet. Je veux éviter qu’on imagine que Citéruine est nécessairement la suite de Citéville. Publier chez ces deux éditeurs c’était une façon de m’approcher de ça. Les livres ont une apparence différente, mais ils sont surtout associés à la personnalité des deux maisons. Je pense que les gens qui connaissent Cornélius et Matière ne sont pas dans le même état d’esprit quand ils ouvrent un livre de l’un ou de l’autre. Quand on est habitué à un éditeur, on s’attend à quelque chose de particulier, et je voulais profiter de cette impression pour distinguer les deux volumes. Ce sont deux livres qu’on peut lire ensemble ou pas, j’ai essayé de faire en sorte qu’il ne soit pas nécessaire de lire l’un pour apprécier ou comprendre l’autre. —  T’es-tu inspiré de villes déjà existantes ? Si oui, lesquelles ? Jérôme Dubois —  La grande majorité des lieux de ces livres (mais aussi de mes livres précédents) sont directement adaptés de lieux existants, parfois des images de bâtiments qui me plaisent, parfois des endroits que je connais. Pour ces livres c’est un mélange assez varié avec une forte dominante de banlieue parisienne, plus particulièrement du 92. Il y a des plans de Rueil-Malmaison (ma ville natale), de Nanterre, et des souterrains de La Défense (que j’imaginais être Paris quand j’étais enfant). Il y a aussi directement des vues de ma fenêtre ou de ma rue à Asnières. —  Qu’est-ce qui a accompagné ton travail pendant la création des deux livres ? Jérôme Dubois —  Deux livres que j’aime beaucoup et qui m’ont servi de documentation et d’influence : Modern Forms de Nicolas Grospierre et Affichage libre d’OX. La musique m’aide aussi beaucoup à écrire. Pour ces livres je retiendrais un mélange de Punish, Honey de Vessel et Chanting the light of foresight de Terry Riley. —  Quels sont les autres lieux de Citéville que l’on ne voit pas dans le livre ? Jérôme Dubois —  Citéville est infinie et donc les lieux qu’elle contient sont malheureusement trop nombreux pour être tous connus. J’ai quelques noms que j’avais notés pour des histoires éventuelles et qui m’ont servi pour des plans annexes. Je peux citer le musée de la Bombe (c’est presque un lieu de culte), le bidonville vitrifié (pour la curiosité), le simulateur d’échec (pour les gens dont la vie est trop simple), l’hôtel Consensus (celui-là est très mystérieux) et le silo à gamètes (il faut bien faire des enfants). —  Quel est le régime politique de Citéville ? À quoi ressemblent ses dirigeants ? Sa devise ? Jérôme Dubois —  Je n’ai volontairement pas abordé le côté politique de la ville. J’ai essayé, mais j’ai vite vu que ça ne donnait rien de bien. Je tombais tout de suite dans la caricature facile, ce que j’ai essayé d’éviter le plus possible pour le reste des histoires. Je crois que c’est un univers que je ne comprends ou que je ne respecte pas assez pour en faire quelque chose d’intéressant, et j’aime aussi laisser au lecteur la possibilité d’imaginer ça. D’un point de vue d’observateur, je dirais que Citéville n’est finalement pas très éloignée de certaines sociétés occidentales, donc leur système politique devrait à peu près ressembler au nôtre. Ou à celui du 92. —  Comment as-tu procédé pour réaliser Citéruine ? Jérôme Dubois —  Comme j’ai vraiment envisagé Citéruine comme une ville parallèle et pas comme une adaptation, c’était important pour moi que les deux projets soient physiquement identiques, en format, en technique et en nombre de planches. C’était donc moralement impossible de faire de la retouche ou du copier-coller numérique. J’ai donc tout redessiné à partir des planches de Citéville. Dès que j’avais une histoire terminée, je la passais à la table lumineuse pour en extraire les éléments de décor visible et les adapter avec les exactes mêmes proportions. —  Quels sont tes outils de prédilection pour dessiner ? Jérôme Dubois —  Je dessine surtout avec du matériel de dessin technique : stylo tubulaire, règles, équerres et perroquets. Je remplis ensuite mes noirs avec un pinceau et de l’encre de Chine. C’est très satisfaisant à utiliser. [-]

La bande dessinée c’est ce qu’il reste quand on enlève le dessin et le scénario. [+]

HORIZON ZOMBIE La sortie des deux livres, prévue début avril 2020, a été repoussée suite au virus et au confinement. L’auteur Jérôme Dubois et l’éditeur Matière ont alors fait rapidement le parallèle entre la Citéruine fictive et les villes réelles du monde confiné en postant sur les réseaux sociaux des images de Citéruine. La ville désertée, les rues vides, les murs nus, et soudainement les livres semblaient coller au réel de manière troublante, avec cette vieille habitude qu’aurait la fiction de précéder la réalité (je soupçonne d’ailleurs la fiction d’être en fait en retard, le monde qu’elle prédit est certainement déjà là, juste moins visiblement). Passé ce trouble, on a pu se rendre compte que ce n’était pas vraiment ce qui était arrivé, la ville n’était pas exactement vidée, les activités humaines pas exactement arrêtées, et Citéruine correspondait plutôt à l’imaginaire d’un confinement fantasmé, total et terminal, finalement plutôt loin de ce qu’on vivait. Et pourtant la représentation d’un monde violent et morbide n’est jamais non plus tout à fait à côté de la plaque, et l’image que fabrique Jérôme Dubois résonne avec quelque chose de nos vies, confinement ou pas. D’une manière ou d’une autre, ce qu’on vivait alors donnait un goût particulier à la lecture des deux livres. Et tout de même, on a beau à Pré Carré ne pas vouloir faire référence à l’actualité, il faut dire que c’est cette correspondance entre le contenu du livre et l’événement empêchant sa diffusion qui fut la première impulsion pour écrire ce texte (quand bien même ce fut une fausse piste).   Citéville et Citéruine sont donc deux livres différents. Citéville, édité par Cornélius, est un recueil d’histoires courtes se passant toutes dans la ville de Citéville, sorte de projection grotesque et absurde de notre monde contemporain. Citéruine, édité par Matière, reprend le même livre, les mêmes chapitres, les mêmes pages, le même découpage, mais vidés de leurs personnages, de leurs dialogues et de leurs histoires. Les corps ont disparu, et le temps a passé sur les décors. Les murs sont dégradés, la végétation a grandi, c’est un monde désormais immobile, d’après la catastrophe. La première question pour qui se penche sur ces livres est de savoir comment les considérer, quel statut et quelle place leur donner à chacun. Il y a tout de suite un flottement excitant qui s’installe, on hésite à les lire séparément, l’un et l’autre singuliers et autonomes, ou ensemble, comme une seule œuvre en deux parties. Cette belle ambiguïté est renforcée par le principe imaginé pour la sortie : le même jour mais chez deux éditeurs différents. Une sortie à l’unisson, mais dont le choix de publication participe de l’idée que les deux livres sont très différents, au point qu’il faille deux éditeurs pour se charger de deux territoires de bande dessinée qui seraient si éloignés [note : Cette répartition renforce aussi la cohérence et la singularité des choix éditoriaux de chacune des deux structures. On imagine mal Citéruine édité par Cornélius, alors que sa présence au catalogue de Matière tombe sous le sens.]   D’un côté, Citéville met en scène différents personnages pris dans les logiques et les forces mortifères de la ville. Elle est ici moins un décor, une présence physique, qu’un lieu abstrait. C’est une superstructure, un assemblage d’institutions, de valeurs et de hiérarchies, toutes complètement folles et déréglées. Chaque chapitre est alors l’occasion d’entrer dans un lieu précis de la ville (la station de bus, le supermarché, le stade, la maison de retraite…), d’observer son fonctionnement et la façon dont inévitablement il va détruire le vivant. Les rapports humains sont fracassés, les logiques sont absurdes, tout semble régi par des principes d’efficacité complètement déréglés. Citéville donne le sentiment d’être un ailleurs au-delà du vivable, un broyeur gigantesque où ne subsistent que les pantins chargés de perpétrer l’autodestruction. La première histoire est exemplaire de ce point de vue. Un personnage s’installe pour la première fois dans la ville et dans son nouvel appartement. Il y découvre que le mobilier fourni avec son logement est fait de la même logique que le mobilier urbain à l’extérieur : des pics, des petites pyramides et des reliefs en tout genre sont disposés sur les surfaces et empêchent de s’asseoir sur son canapé ou de s’allonger dans son lit. Petit à petit, comme assigné et redéfini socialement par le décor, le personnage va naturellement se mettre à s’asseoir par terre et à dormir au sol à côté de son lit, jusqu’à se clochardiser dans son propre lieu de vie. Dehors, on a vu plus tôt que l’avenir de ceux qui dorment par terre est d’être déplacés en masse à coup de pelleteuse. Ce point de départ donne la note dont la suite ne déviera jamais. Le monde de Citéville sera invariablement violent, anxiogène et absurde, chaque chapitre en sera la confirmation inflexible.   De l’autre côté, Citéruine arrive visiblement après. Le temps a passé, les humains et les objets ont disparu, la végétation a poussé. Une porte d’abord fermée est là ouverte, le geste de déchirer un papier peint se commence dans un livre, et le papier peint aura disparu dans l’autre, le geste s’est fini dans l’espace entre les deux livres. Tout s’est arrêté, disponible désormais à la contemplation. Le monde de Citéruine a alors pour lui le silence. Citéville est bavard, et ses paroles sont violentes. Ce qui fait que Citéruine, d’une certaine manière, n’est pas un monde triste, c’est un monde débarrassé de l’horreur, il est plus enviable que l’autre, il nous débarrasse de tout ce qui était repoussant.   Là aussi chaque chapitre nous redit la même chose, tout est fini et plus rien n’existe que le décor. Et il existe pour la première fois, car il existait très peu dans Citéville, habité surtout par des personnages, des dialogues et le spectacle de l’humanité perdue. Il s’agissait finalement très peu des bâtiments, des rues ou de l’architecture. Dans Citéville, le décor n’appelait pas spécialement à passer au premier plan, on était loin de se dire qu’il y aurait quelque chose à regarder quand tout aurait disparu. De fait, les corps disparus laissent souvent la place à un mur vide, une ligne simple en perspective, un aplat blanc ou noir. Vidées, les cases semblent appauvries, il leur manque quelque chose. L’absence des corps est un trou. Ce trou est comme un effacement du dessin, une disparition qui laisse le décor seul et insuffisant. Ça vient alors résonner avec cette idée plusieurs fois avancée dans Pré Carré : « La bande dessinée c’est ce qu’il reste quand on enlève le dessin et le scénario. » À chaque fois, j’ai écrit ça comme une intuition trop fragile ou trop absurde pour aller jusqu’à la mettre à l’épreuve, tout en sentant que c’était une proposition assez juste, à condition de s’entendre sur ce qu’est le dessin ou le scénario. Citéruine peut se lire comme la mise en pratique de cette intuition. En enlevant les personnages, ce n’est pas exactement le dessin que Dubois supprime, mais il en fait le geste, et c’est ce geste qui compte. Plus que le résultat de la transformation de ses cases (et parfois certaines cases ne sont plus habitées que par une ligne ou un angle), plus que le degré de cette modification, c’est bien sur un principe de soustraction que le geste de Dubois fonctionne.   De même, en abandonnant les personnages, on est délesté de toute une idée du scénario. Plus de situation, plus de progression narrative, plus de nœud, de crise, de résolution, plus de dialogue. Les mots d’ailleurs ont complètement déserté, ce qui était écrit sur les enseignes s’est transformé en un gribouillis illisible. S’opère alors un changement de lecture. L’œil n’est plus pris dans la linéarité d’un récit, dans les rails d’un sens à suivre, on n’est plus dans une stricte continuité de case en case. Émerge alors de manière plus franche la structure de la double page. Le décor n’étant plus décoratif mais sujet, c’est toute une esthétique des lignes, des plans, des rimes, des ruptures et des équilibres qui remonte à la surface de la double page et impose une autre narration, sans histoire. Ou plutôt après l’histoire, parce que Citéruine n’est pas exactement vierge de récit, elle garde les stigmates de ceux qui ont eu lieu dans Citéville. Certains indices, comme des traces sur le décor, viennent confirmer qu’une histoire a eu lieu avant. Et surtout, les cases se isent en correspondance d’un livre à l’autre. Cependant, si l’un suit l’autre, leur sortie simultanée invite aussi à les lire comme se déroulant dans le même temps. Citéruine serait alors concomitant à Citéville, les cases représenteraient la même chose mais autrement, dans un décalage ou une reformulation.   La cohabitation des deux livres fabrique ainsi un lieu intermédiaire paradoxal, l’endroit à la fois de l’articulation des images entre elles (et d’un livre à l’autre), de la continuité narrative, de la superposition, mais aussi du paradoxe et de l’ellipse. C’est un lien et une séparation, un pont et un gouffre entre deux espaces. L’ensemble est autant un point fixe qu’un mouvement, et dans ce dialogue entre les deux livres, page après page, se forme un indécidable fécond où les images s’effacent et s’épaississent en même temps. Ça clignote, il y a une intermittence qui fait que chaque image de Citéruine peut entrer en résonance plus ou moins lointaine, plus ou moins brouillée avec les images de Citéville. En particulier lorsqu’il s’agit des visages.   Ici je note que mon tout premier désir quand il s’est agit d’écrire sur la bande dessinée, a été de parler de la structure. J’ai voulu parler des cases entre elles, des cases dans la page, des cases d’une page à l’autre, et de tout ce qui fabrique des systèmes, des enchaînements, des répétitions. Ce que je dois reconnaître, c’est que de manière inattendue je me suis surtout mis à parler de dessin, et plus précisément des visages. Face à Chris Ware ou J. & E. Le Glatin ou Olivier Shrauwen ou d’autres, j’en reviens à chaque fois à m’arrêter sur les visages. La conclusion s’impose à moi : puisque les visages en bande dessinée sont incontournables, c’est qu’un visage en bande dessinée contient, à des degré variables, tous les enjeux, les questions et les solutions formelles propres à la bande dessinée. Et là encore, chez Jérôme Dubois, arrive le moment où on aborde la question des visages. D’abord parce que dans Citéville ils prennent toute la place, bien plus que le décor. Ils remplissent l’image, ils soutiennent les dialogues, ils sont de presque toutes les cases et au centre du regard. Pourtant, ils sont fuyants. Il y a quelque chose de bancal et de peu satisfaisant dans ces visages qui sont plus proches du masque ou de l’ébauche. Alors que ce qu’on devine de l’arrière plan semble très précis et affirmé, les visages au premier plan tâtonnent. En fait ils sont déjà manquants. Il y a des visages-ratures, des visages-froissures, des visages-trous, ils sont tous déjà de l’ordre de l’effacement. L’humanité a déjà déserté et les visages ne sont plus que des indices de visages. Étrangement, c’est cet effacement qui laisse une trace et perdure dans Citéruine. Les images du visage de la femme, qui n’était quasiment pas un visage mais une ondulation de chevelure, laissent la place aux images d’un mur lépreux, comme un miroir ou un commentaire sur le personnage. Un autre devient un trou dans une vitre brisée et prend systématiquement la place du personnage dans chaque case. Dans Citéville, les visages ne le sont que très peu, dans Citéruine leur absence devient un début de portrait, comme l’expression d’un visage sans sa surface. Ce qui fait visage dans Citéruine, c’est aussi l’insistance du découpage à se produire de nouveau, à l’identique. Et là où le découpage scrutait une figure, sa façon inchangée de scruter encore le vide dans le livre suivant produit une persistance rétinienne, une équivalence qui fait renaître quelque chose du visage maintenant disparu. Et l’on sent bien qu’encore une fois, ce qui se passe pour les visages vaut en fait pour l’ensemble du livre, profondément. Cette répétition du découpage, cette manière de rejouer quelque chose et de produire des fantômes est peut-être ce qui advient de plus singulier dans ce travail de Dubois.   Par exemple, cette scène dans un bus. Dans Citéville, on reste attaché au conducteur le premier jour de son travail. Alors qu’il conduit et que le bus avance dans un tunnel, on est rivé à son corps et son visage sur plusieurs cases. Dans Citéruine, le bus et le conducteur ont disparu. Restent le tunnel et le mouvement du bus que le découpage conserve de case en case. Le point de vue se déplace donc dans un travelling arrière sans aucune nécessité, sans plus aucun but. Le regard fixe sur le conducteur s’est transformé en regard se déplaçant le long du tunnel par pure répétition, comme une machine vidée de tout. La narration en forme de poulet sans tête qui continue à courir. Ce regard qui se déplace dans des décors vides, il ne s’agit finalement pas d’une contemplation mais bien d’une manière pour ces pages d’être encore habitées par le drame, d’être encore chargées des situations et des personnages absents et de faire se continuer l’angoisse de ce qui a eu lieu. C’est une étrange expérience que de voir se répéter le découpage d’un champ-contrechamp sans que plus aucune raison ne le justifie, comme une bande dessinée hantée. Une bande dessinée hantée par une autre, et dont le fantôme est la forme de la bande dessinée elle-même. Une forme en pure perte, devenue absurde. D’une certaine manière, c’est comme si Citéruine portait le traumatisme de Citéville. Un premier récit dont la violence fait effraction dans le suivant, et dont le découpage vient s’y figer en un éternel retour dévitalisé. Il y a bien une dimension mystérieuse et musicale dans les pages de Citéruine si on les considère de manière autonome, mais rapportées aux pages de Citéville, elles en sont aussi l’écho mélancolique et zombifié. On y lit tout autant une légèreté de l’exploration qu’une rigidité cadavérique. Et puisque tout fait retour, immanquablement le mouvement s’inverse et c’est aussi Citéruine qui hante Citéville. Tout comme les visages étaient déjà manquants dans Citeville, puis encore là dans Citéruine, les pages de Citéville sont déjà lestée de ce qui fait Citéruine. La ville est déjà morte, les personnages portent déjà en eux leur devenir gravats, et le récit est déjà pris dans quelque chose de mécanique. Une mécanique bien huilée, qui a sa force, ses moments étranges et saisissants, mais qui aussi déjà se répète et fabrique déjà son propre convenu. Le programme annoncé dès le premier chapitre se rejouera encore et encore jusqu’au dernier, annonçant la mort à venir et sa propre auto-destruction. Si Citéville est si morbide, c’est qu’on sent bien que rien n’y arrivera d’autre que sa propre fin. C’est ce que met en exergue le découpage zombie de Citéruine. La répétition de la structure du récit, jusqu’à l’épuisement de sa raison d’être, fait en quelque sorte la critique formelle de la critique de la société. Elle tend un miroir à la mécanique de la satire, qui tendait un miroir à notre propre monde. Ce qui fait de Citéruine, et dans un même mouvement, l’horizon critique de notre société et de la bande dessinée, leur stade terminal. Si on en revient à l’idée de la bande dessinée sans dessin et sans scénario, il faudrait, pour être plus clair, dire que notre désir de lecteur va parfois contre le dessin et contre le scénario. Surtout contre le scénario en tant que construction normée d’un récit, d’un personnage ou d’un dialogue, avec en tête aussi le désir de tuer cette fausse nécessité de raconter une histoire. Parfois on se dit qu’il y a trop d’histoire, trop de savoir-faire dans les récits, trop de storytelling, que c’est déjà partout et tout le temps, en BD comme ailleurs, et que tout ce qui s’y ajoute, tout ce qui ressemble de près ou de loin à une mécanique narrative, a à voir avec la mort.   Alors Citéville et Citéruine nous vengent de ça. On fabrique un récit puis on l’assassine. On lui vide les tripes, on lui coupe la tête, on épure le dessin de ses personnages et ça fabrique une bande dessinée faite de déjà, de aussi et de encore. À la fois du côté de la mort et du côté du vivant, dans la répétition et la réinvention, la beauté circule dans cette zone étrange et passionnante qui est celle d’un entre-deux livres. [-]

« Ce projet remonte à très loin pour moi. Au souvenir, enfant, d’un reportage sur un autiste qui avait inventé une ville fictive de A à Z. » [+]

CITÉVILLE, CITÉRUINE, MONDES PARALLÈLES. Une ville imaginaire, deux livres. L’un est une comédie grinçante qui regarde le monde tel qu’il va mal. L’autre rejoue les mêmes scènes, case par case, mais dénuées de toute présence humaine, pour devenir une réponse du vide au trop-plein. Un formidable grand écart signé Jérôme Dubois, que « Libé » publie en vis-à-vis pendant quinze jours. Ne jamais sous-estimer l’importance des conseils d’un type bourré dans un TGV. Alors qu’il quitte son premier festival d’Angoulême, le lycéen Jérôme Dubois est alpagué par un homme aviné qui tire de son sac un exemplaire du très recommandable Ferraille illustré, en lui disant : « Ça, c’est trop bien, tu devrais lire ! » Alors fan de l’heroic fantasy de Lanfeust de Troy, Dubois se procure ladite revue et tombe dans la bande dessinée indépendante. Descente aux enfers classique : désintérêt brutal pour un métier de sciences auquel le jeune homme aspirait, envie de devenir auteur, inscription aux Arts-Déco de Strasbourg, un livre chez un éditeur alternatif, la risographie, les fanzines… Après trois livres déjà fort réussis, Jérôme Dubois signe le projet qui nous a le plus captivé en cette année 2020 contrariée, qui a vu tous les plannings exploser. On dit projet plutôt que livre, car Dubois ne sort pas un, mais deux bouquins, chez deux éditeurs différents : Citéville chez Cornélius et Citéruine chez Matière. Le premier — s’il devait y avoir un ordre — est une série de tableaux sur le monde tel qu’il va mal. Malaise de la vie en solitaire, hyperphagie consommatrice, isolement gériatrique, aliénation professionnelle. C’est absolument désespéré, mais on se marre tout le temps. Depuis son ouvrage de strips Bien normal, Dubois se pose en formidable auteur cringe, faisant du rire la réponse à une submersion de gêne, une soupape au malaise. Dans Citéville, on déconne à coups de mobilier anti-SDF, on se promène dans les allées de Jobland avant de passer à Pôle Enfant. On rit du sale, du honteux. Et on s’étonne à peine de voir, en vis-à-vis de ce monde de merde, apparaître Citéruine. Les mêmes planches, les mêmes cases, mais vidées de toute présence humaine. Le rien comme réponse à la boulimie. Plus de panneaux, de signes, de lettres, de traces du langage. Une végétation qui reprend ses droits sur le squelette d’une superstructure. On a découvert ces rues et usines vides en février, pour préparer la sortie des deux bouquins en mars. La crise sanitaire est passée par là, les livres empêchés et repoussés sine die, tandis que le paysage dépeuplé devenait un quotidien. Débarrassé de son côté irréel, Ruine s’apprécie peut-être encore davantage pour son côté expérimental. Pour la partition sérielle de ses pages, à la fois accidentelle et délibérée. Quelque chose qui, sans lui ressembler exactement, résonne avec les no man’s lands graphiques de Yûichi Yokoyama. Pendant quinze jours, Libération publiera Citéville et Citéruine en parallèle : l’un occupant la page de gauche du journal, l’autre celle de droite. Une mise en regard discutée et assumée, différente de la lecture orpheline imposée par l’auteur qui a préféré créer deux livres plutôt que les enchâsser dans un même ouvrage.

Marius Chapuis —— Comment est né ce projet ?

Jérôme Dubois —— Ce projet remonte à très loin pour moi. Au souvenir, enfant, d’un reportage sur un autiste qui avait inventé une ville fictive de A à Z. Il connaissait jusqu’aux horaires de son aéroport. Et ce truc hyperconstruit m’avait semblé incroyable. J’ai toujours été fasciné par les livres sur les villes fictives ou, en jeu vidéo, par les citybuilders façon SimCity. En 2012, à la sortie des Arts-Déco, je me suis dit que maintenant que je venais d’apprendre à faire des livres, il était temps de faire ma ville. Mais je ne trouvais pas quelle forme donner à cette obsession : est-ce que ce devait être un projet numérique ou un livre ? Comment ne pas retomber dans quelque chose de déjà fait ? Comment ne pas faire trop classique ? Quand Cornélius m’a proposé des histoires courtes pour leur revue Nicole, la première idée qui s’est imposée, c’était un embryon de Citéville. J’ai fait un storyboard avec une page « ville » et une « ruine » en miroir sur une vingtaine de planches.

—— Donc, dès le départ, il y a cette mise en regard présence-absence…

Jérôme Dubois —— Oui, un présent et un futur. Mais en relisant le storyboard, je trouvais ça trop court, je n’arrivais pas à installer l’ambiance que je voulais. J’ai laissé tomber et je me suis contenté d’une histoire « ville » dans Nicole. En me disant que je ferais le pendant « ruine » en fanzine. À force d’accumuler des histoires, je me suis dit que j’allais un jour proposer Citéville à Cornélius et Citéruine aux Éditions Matière, puisque c’était l’éditeur de Yûichi Yokoyama et qu’il me paraissait assez dans la ligne de ce genre de projet.

—— Pourquoi deux objets et pas un livre tête-bêche ?

Jérôme Dubois —— J’y ai pas mal réfléchi. Mais contrairement à ma première intuition d’une construction en miroir, j’ai préféré les séparer, et il fallait que cette distinction se retrouve dans l’objet. Autant assumer jusqu’au bout et voir deux éditeurs. C’est un peu naïf, mais je n’ai jamais pensé que Cornélius et Matière étaient concurrents. Alors que dans n’importe quel autre milieu, ça aurait été plus compliqué, là tout s’est fait facilement. Ça me plaisait aussi que ça soit deux éditeurs avec des chartes graphiques très contraignantes pour les couvertures, parce que ça forçait les livres à ne pas se ressembler, à développer une identité propre. Ce n’est pas un livre en deux tomes. Ce n’est pas grave si les gens n’achètent qu’un des deux livres, si l’un leur fait envie et pas l’autre. Quand Ruine est paru en fanzine, j’étais ravi de constater que pas mal de lecteurs ne ressentaient pas le besoin d’avoir la partie « histoire ».

—— La réalisation s’est faite dans un aller-retour, ou vous avez d’abord écrit Ville avant de désosser les planches ?

Jérôme Dubois —— Il y a un côté limite mystique là-dedans, mais je tenais à ce que ça soit une adaptation pure et dure. Je l’ai fait chapitre par chapitre, d’abord Ville, puis Ruine, en restant fidèle à l’idée de départ : à quoi ressemblerait un jeu de construction qui aurait été abandonné pendant quatre ans ? Il y a quelque chose de très agréable à démolir l’histoire que tu viens de faire. Parfois, en retirant des trucs, je me retrouvais avec des compositions foireuses. Il fallait ruser. Soit assumer le vide, soit trouver une astuce pour le combler. C’est comme ça qu’un tuyau accroché au plafond dans Ville se retrouve à animer des planches de Ruine, une fois tombé. Cette astuce, c’est quelque chose qui tient à la pratique. Mon atelier était aux Grands Voisins à Paris, l’ancien hôpital Saint-Vincent-de-Paul, qui a été abandonné un certain nombre d’années avant d’être rouvert en partie au public. Mon bureau se trouvait en bordure d’une zone encore fermée, vide. J’ai pu y traîner, regarder la forme des meubles disparus, les taches de crasse. Les derniers trucs qui restaient, comme les câbles, devenaient super importants, et beaux aussi. C’était inespéré.

—— Vous réalisiez un chapitre de Ville avant de le scanner et de le retravailler numériquement ?

Jérôme Dubois —— Non, pas du tout. En fait, je suis un peu superstitieux. S’il y en a un qui existe physiquement, il n’y a pas de raison que l’autre soit une version amoindrie. Du coup, j’ai décalqué les planches de Ville, en ne redessinant que ce que je gardais pour Ruines. En ne regardant que les originaux, on ne pourrait pas dire lequel a été fait en premier.

—— À la longue, ce n’était pas pesant ?

Jérôme Dubois —— Non, au contraire. Ce ne sont pas du tout les mêmes mécaniques. Au moment de faire Ruine, l’écriture — qui est toujours une étape douloureuse — était derrière moi. J’étais beaucoup plus proche du dessin, je n’étais plus que dans la gestuelle. Le simple fait de laisser glisser le crayon sur la feuille, ça donne une sensation de plaisir. L’encrage, c’est un plaisir. C’est même pire que ça : parce qu’il y a l’encrage du crayonné et, après, il y a le remplissage des noirs. Une étape qui ne sert absolument à rien parce que les images, je les envoie en numérique, et les noirs, je peux les faire sur Photoshop en quelques secondes. Mais les réaliser au pinceau et à l’encre de Chine me procure un tel sentiment d’accomplissement. Plus ça sert à rien, plus c’est agréable. Peut-être parce que je pense le dessin et le trajet de l’œil dans la page en termes de plein et de vide.

—— Vous avez un dessin assez mécanique, guidé par des outils, des règles, des perroquets. Vous étiez conscient que ce projet allait accentuer ce penchant ?

Jérôme Dubois —— C’était le jeu. J’ai tendance à ne pas agrémenter mes pages de milliards de fioritures, afin que ça ne prenne pas le pas sur ce qui se joue ailleurs. Je savais qu’en version Ruine, certaines cases se limiteraient à un simple trait et toucheraient à l’abstraction. J’ajoute parfois des effets de matière, une trame mécanique, mais j’aime ce trait simplifié, ça laisse une marge de manœuvre à l’interprétation du lecteur qui s’écarte de mon intention. Mon premier livre, qui était aussi mon projet de diplôme, Jimjilbang, souffrait d’un dessin trop appliqué, à l’époque je voulais qu’on voie le labeur. Avec la pratique, j’ai compris que ça pouvait boucher les scènes. Pendant toutes mes études, j’avais un dessin à l’opposé de ce que je fais aujourd’hui. Une façon qui était très jetée, dans le mouvement. Que je n’aimais pas trop. Ce côté géométrique, c’était une façon de le démonter, de le maîtriser avec des mesures, des proportions calculées, c’était une façon de mettre un cadre et une direction.

—— Par « proportions calculées », vous entendez avec des règles, des mesures précises ?

Jérôme Dubois —— Oui, partout. Ce ne sont pas des calculs savants, je ne fais pas des logos en suivant le nombre d’or, mais si vous prolongez les lignes de mes images, très souvent les diagonales sont calées sur le prolongement de celles d’autres cases. Je pense un trait en fonction du précédent. C’est presque une économie de lignes qui donne un équilibre.

—— Le refus d’expliquer la bascule entre monde d’avant et monde d’après, c’était un choix évident ?

Jérôme Dubois —— Dans ma première version, c’était un truc un peu apocalyptique. On voyait que la merde était pour bientôt sans que ça soit complètement explicité. Mais je trouvais ça trop explicatif. Je préfère m’en tenir au minimum. Ça me semble important de laisser à chacun le pourquoi de ce squelette de ville pourrissante. Même si, pour moi, c’est une histoire de disparition, plus que de catastrophe ou de pandémie…

—— Justement, la pandémie…

Jérôme Dubois —— J’ai fait des vues de ville désertée quand ça relevait de la fiction. Et d’un coup, au moment précis où devait sortir le livre, on nous bombardait de photos qui lui ressemblaient. Ça va changer le point de vue, mais ce n’est pas grave. C’est presque un peu magique. [-]

Chaque case de la BD est la même que dans “Citéville”, mais sans habitants. Les deux livres se répondent et se croisent tel un jeu de miroirs. [+]

Jérôme Dubois s’est mis dans la peau d’un architecte un peu spécial pour repenser la ville modèle de demain. Le résultat est poilant voire, parfois, un peu inquiétant… Dans Citéville, tout est pensé pour toi. Tu n’as qu’à te laisser guider. Tu veux partir en vacances ? Le bus 67 t’y dépose directement ! Pour être complet, le dessinateur a conçu un autre livre, Citéruine, qui serait le pendant obscur de Citéville. C’est la même ville, mais tout semble y être à l’abandon. Chaque case de la BD est la même que dans Citéville, mais sans habitants. Les deux livres se répondent et se croisent tel un jeu de miroirs. [-]